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Let It Bleed

marzo – día 8

I never thought I could forget you
I never thought I’d be the girl I am now
Just 20 seconds since I left you
‘Cause I could never be your lover
I found another boy to mess me arround
So you don’t get to make me suffer

1

Ese es Chabán. After. Si, es Chabán. Si no es Chabán es igual a Chabán. Los gestos todo. Ese de ahí es Chabán. Pregunta. Es igual a Chabán. No…para. Es Chabán. Pero es Chabán en serio. Si. Pero Chabán no esta preso. Sentencia firme. Pero vos sabes de esas cosas. Es o no es Chabán. No te parece que Mad Men es genial, Draper fue nombrado el hombre más influyente del año. Qué. Me estas escuchando. Ese es Chabán. No sé pero es igual. Los gestos, todo. No es increíble que un personaje de televisión sea nombrado el personaje del año. Ese es Chabán o no es Chabán. Me estas escuchando. No. Draper maneja muchas contradicciones. Es o no es Chabán. Si, es Chabán. Estas seguro. Si, es Chabán. Pero no estaba preso. No sé, tiene un día libre. La gente presa no tiene días libres. Si, tienen. No. Si. Que no. Draper para vos…. es un hijo de puta. No sé. Me estas escuchando. Es o no es Chabán. Si, es Chabán. Y vos cómo sabes que es Chabán. Porque es igual, los gestos todo. Pero si no es Chabán. Es. No sé, no estaba preso Chabán. Ahora esta libre. Vuelve adentro. No sé. Pero es o no es Chabán. Si, es Chabán. Cómo sabes. Los gestos, todo. Te parece moralmente repudiable que Draper engañe a la mujer. No sé estoy con Chabán. Que es una manera de engañarme ese estar tuyo con Chabán. Puede ser, no sé. Para vos el sexo sin amor es engañar. No, I’ll get him hot, show him what I’ve got . Y las masturbaciones son engañar. No. Muy adolescente. Teenage fan club  y nada más. Películas adolescentes de gente que se friega una contra la otra. Claro.Te tocó Chabán alguna vez . Si Chabán me hubiera tocado no estaría preguntando si es o no es Chabán. Claro por eso de los gestos. Claro, los gestos todo.

Se hizo el Bonzo. Qué. El baterista de Callejeros hizo un Bozo amateur. Cómo el porno. (…). Ok, hizo Bonzo-Bonzo, de qué hablas. Prendió fuego a la mujer. Jodeme. Te juro. Donde leíste. Minuto Uno. Qué haces leyendo minutouno. Me encanta. Te gusta minutouno. Me fascina. Entra en categoría de cultura trash. Culture Club. Pero chequea en otro medio más confiable. Qué es un medio confiable para vos. Fijate en página. Página es fatal. Cierto. Hizo Bozo, te das cuenta. Cómo prendés fuego a alguien. No sé, lo rocias, lo prendés, lo volás por los aires. Bonzo. Totalmente, hizo un Bonzo. Tenía un perrito la chica. De esos perritos que tiemblan. No, de los feos. Los caniches. Club Caniche estaba bueno. Verdad. Cierto, pero hizo Bonzo con la mujer. Estaba muy jugado del vamos. Yo quería decir eso. Qué estaba muy jugado. Del vamos. Me suena eso de Bonzo. Si, es contracultural. Por qué no decís feminicidio. Es que estamos de vacaciones. Ok, entonces Bonzo. Total la hizo Bonzo. Claro, no la hizo mierda. No, la hizo. Bonzo.

Es o no es OMAR CHABÁN. No grites. Es estratégico. Para qué, para qué nos inviten a retirarnos. La casa se reserva el derecho de admisión de OMAR CHABÁN. No grites, por favor. Pero necesito saber si es CHABÁN.  Es Chabán.  Cómo sabes. Los gestos todo. Los gestos del supuesto Chabán son muy Chabán. Totalmente. Eso, entonces es Chabán. No vamos a seguir viendo True Blood, no. No sé. Cayó mucho en la segunda temporada. Igual quiero saber como termina, pero más quiero saber si es OMAR CHABÁN. Es CHABÁN. AHORA VOS TAMBIÉN GRITAS. SI. BUENO NO GRITES SI VAS A GRITAR NOMÁS GRITA CUADO DECÍS OMAR CHABÁN. OK. OK. Es o no es OMAR CHABÁN. Es OMAR CHABÁN. OK. OK.

Quién era el creador original del Bonzo. No sé. Pero había un escritor que era el creador original del Bonzo. No sé. Si sabés. No, no sé. Hizo Bonzo live esta del otro lado. Mal. Si, mal. No salen muchas noticias. Qué dicen. Que esta entubada y tiene más de la mitad del cuerpo quemado. Pronóstico reservado y todo eso, que se yo, hay que esperar, dejen pasar los días chicos, porque los medicos a los periodistas le dicen chicos o la prensa o los medios de comunicación. Chicos es más de Cristina. Totalmente. Bueno chicos, tampoco es para tanto, eh. La carne de cerdo. Que culpa tiene el cerdo. Ninguna. Lo digo siempre. Yo también.Cambiando de tema. Yo sigo con lo del Bonzo te aviso. Ok, pero cambiando de tema. Si. No, la verdad no puedo hablar de otra cosa. No, yo tampoco. Quiero ver Crónica. Pero acá no hay. Ya sé, pero quiero ver que dicen en las placas. Deben tener ahí alguno haciendo guardia en la puerta. Seguro. Si. Vos trabajarías para Crónica. Creo que no. Vos. Tampoco. Te da como asco, no. Si. Por eso no sos peronista, no. Qué tiene que ver. No sé, quería saber. Me gustan las cosas lindas. Qué tiene que ver. Bastante más que el asco. Te doy la derecha en esa. Ja.

2

Habla memoria. El otro día me enfermé, estoy grande, soy adulta, me cuido sola. Vivo sola, hace muchos años y antes de vivir sola ya estaba sola.  Sola. Desde cuando es meritorio estar lleno de gente. Desde cuando es una virtud ser una “persona de personas”. Desde cuando si lo tuyo no es la publicidad o el celebirity profile es lo tuyo la gente. Desde cuando. Fui al supermercado fue un infierno. En ese momento deseé haber enfermado aún más y ser bendecida con lo que los médicos creen es la cura contra todo: dieta líquida. Pero no, no estaba tan mal. Podría mi cuerpo haber estado peor, pero no, no estaba tan mal, no estaba mal. Una caja de pastillas triangulares y otras por las dudas. Por las dudas de qué, de qué me sobre la plata. Pero voy a la farmacia y compro todo. No tengo italiano, me dice. No importa decime cuanto es. Ya no tengo edad para hacer un escándalo por 50 pesos, ni por 60, ni por 100. Ni siquiera tengo edad para hacer un escándalo por 1000. No es plata 1000 pesos. Hay gente que finge que si y bueno en fin, supongamos, es plata. Si, 10 pesos también son plata. 50 centvaos son plata. Si, pero en términos formales, con 1000 pesos no pagamos el colegio de los chicos, Marta. Así que: no es plata. Entonces con el descuento de la farmacia son 42 pesos. No es plata. Como estaba diciendo enfilo al supermercado y dios santo, la virgen me provea siempre de anticonceptivos porque tus hijos son un infierno. Mama mama mama mama mama mama mama mama mama mama mama mama mama mama mama. Así monocorde sin acento, sin nada. Mama mama mama mama mama mama. ¿Pero disco no es el supermercado ABC1 DE LOS RICOS? Quedan familias abc1 con 2 vástagos y el país no me hace default. Dónde hace karate el gordo. Acá en el Club Italiano. Dónde hace karate el gordo. Acá en el Italiano. Y van muchos chicos, porque yo quiero que sea más, como te puedo decir, personalizado, ay Alan vení acá, disculpame ya vengo. Si. Esta terrible, bueno te decía, quería algo más personalizado sobre el gordo, viste, porque en Ferro hay muchos chicos, muchos chicos. Pero cuantos años tiene. ¿Alancito? 3 cumplió. Te das cuenta, 3 años cumplió Alancito y vos queres que aprenda un arte marcial asesina. Te tenemos que quitar el chico me oís, esto no es Esparta y sabes por qué no es Esparta. Porque el reino se terminó.

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De xxxxx.xxxxx@gmail.com

Para xxxx@gmail.com

Subject: basta de liturgia

Bueno yo soy peronista,y se como es esto,estos muchachos se fascinan con una liturgia pasada de moda hace 15 años.La terminamos de secar en el frente grande y la enterramos en el funeral del compañero Galimberti. Alpiste, ya fue basta de decir gorila,  huuuu gorila! Basta de patillas y bigotes como bombita rodriguez, basta de camisitas setentistas, basta de evita con el pelo suelto.Incivilizados de mierda. Y lo de redrado que se agarran de eso… es real politik, se juegan cosas que vos y yo ni nos imaginamos por que eso es la mierda de la superestructura, cualquier persona sensata sabe que en estos años la gente vivio mejor…Pero….ahora. Y estos que se yo,son la moda, el revival setentista, les gustaria que k los hechara de la plaza, tirarle un hondazo a moyano.Unos panchos …que mierda vas a hablar con esa gente? Mira hay bares a los que no hay que ir Helenita,crecer implica eso tambien,no juntarse con barderos, tomas whisky,unos saques,te vas de putas,ok ¿eso es peronismo? ok Pero no terminas choreando stereos a la 5 de la mañana, estos son eso…unos barderos choreastereos para tomarse un papel. Neuróticos.

4

Una hora estuve en el supermercado, una hora en donde mentalmente me felicite por haberme cuidado tanto. Bien, te felicito, no te han preñado. Estoy cansada. Voy a ver al médico y la sala de espera se convierte de repente en la sala de juegos de tus tres hijos. No me mires con esa cara, mira con esa cara a tu marido, ese  hijo de puta que todavía cree en el rol de proveedor. Qué es esto, el principio de los tiempos. Te miraste, el pelo, las caderas, todo. Qué es esa ropa post parto que es peor que la de pre parto. Esas cosa holgadas, que cuelgan, debajo de otras cosas aún más holgadas que cuelgan. Es la carne y no hay vuelta atrás. Nunca más el mismo cuerpo, porque las obras sociales tienen garantía de todo, menos de reivindicación física. Todos esos meses para nada. Mas minería de celulitis, que negoción. Un trato justo. Entonces estoy ahí en el supermercado pensando que salgo de una y me meto en otra. Cuánto sale tener uno de estos. Hago cuentas mentales, el destino, la mala suerte, la realidad o el hecho de que era la única caja abierta me dejo parada entre pañales. Escatológico, tremendo. Esa bestialidad sale una bolsa de pañales, esa barbaridad sale el biberón, ese tendal de guita sale el carrito, esa cifra innombrable sale la cunita. Pero nuevamente, toda esa plata sale una bolsa de pañales que tengo que multiplicar por día, por meses. Hasta cuándo los usan. Un año, dos años, tres años. Y en que momento se van. Porque a los xx no se van y a los xx tampoco y a los xx tampoco y si fueran por ellos se quedan en tu casa, la que era tu casa, con tu vida y tus cosas, hasta los xx. El padre quizás se va antes. No sabemos, no sabes, no se sabe. Quizás no se va nunca, pero, la oficina es un infierno voy a llegar más tarde. Suerte en esa. Desde acá te deseo lo mejor. Y qué voy a tener que dejar de hacer en pos de cumplir mi rol de reproductora del mundo. Todo eso. No. Digo no, digo no, digo no. Cómo le digo no a ese cartel. No sé si lo vieron. Amamantar a tu hijo es lo mejor que podes hacer. La leche materna es lo mejor para tu hijo. Y dale otra vez con la foto de la teta y el … retoño ahí prendido. Eso duele, a mi no me engañan. Y deja marcas, saca estrías, tira para abajo. Y todos estos años de Megatlon tirados a la basura por un vástago.  No soy yo la que esta hablando, es el miedo. No quiero eso, ahora si hablo yo, no quiero eso. Hay otras maneras y hay otras leches y hay otros motivos y hay otras razones. El feminismo es eso compañeras. Es poder decidir por el propio cuerpo y llevar adelante el nombre propio, no. El feminismo es decir, yo también digo que no. El feminismo no es una cosa de mujeres, no. El feminismo no es tu jean 2 talles más grande. No, sabes, que no. Tampoco es el parto ese con la partera en casa y la conexión con no se bien que cosa, que tiene que ver con la naturaleza más primaria de la mujer. De qué me están hablando. Todos estos años viviendo así y de repente en un flash de locura de búsqueda de www en gogole: buscar: parto en casa: tengo mi hijo en casa. No. De qué me están hablando. Vengo de correr 5 kilómetros y no para ir en contra de tu ley de talles que me importa un bledo. La marca no te quiere vestir decile que no. Morite con tus jeans de mierda. Si de todas maneras la ropa día a día es un espanto. Y no, no soy yo la que esta hablando. El feminismo es tener el no fácil. El feminismo no es el playground infernal de la amistad femenina. Mirate la espalda antes de decir que tenes tantas amigas. Mirate la espalda y fijate si te esta sangrando.  Y si sangra, si te estan drenando toda la sangre corta con las transfusiones de sangre. Analistas para todas las drogadas de clase media o muerte. Pero mientras tanto ya no puedo pensar más. Estancada en la fila del supermercado. Por eso tiene todas esas plataformas virtuales en dónde después también meten a sus hijos. Prefiero la época romántica de las pastillas o la inutilidad de la terapia familiar. Prefiero la utopía. Más de una hora en el supermercado y pagan con no se cuantas tarjetas, te abren las bolsas de papas fritas ahí mismo, quieren otra gaseosa mama, así otra vez monocorde, quiero otra gaseoso mama. Quieren mil cosas, les dan el teléfono celular, toma, juga, ponete el juego ese. Quieren mil cosas y hacen mil cosas. Mi nena hace patín. Ah mira vos que bueno, dónde hace. Acá sobre Acoyte. Hace mucho que va. Y dos años más o menos. Plata tirada. Tiran la guita y no hay comida. Patín, karate, inglés, fúbtol, guitarra, danza clásica. Plata tirada. Toda esa plata tirada. Papi no hagas eso. Enferma mental, como le decía papi a tu hijo. Saquenle el chico a su mujer. Pero a quién se lo van a dar. A mi. No, tus hijos no me gustan. Llegado el caso, que frase espantosa acorde a un hecho aún más espantoso, me gustara mi hijo. No tus hijos. Tus hijos no. Hace una hora que estoy criando a tus hijos con vos. Que vino tu hija y me pregunto 300 veces que tenía en el changuito. Que vino tu hijo y se colgó de mi chango ya van , mira no sé perdí la cuenta. Que tu hijo puso música en el celular para que todos compartamos su gusto mal formado, ya sin remedio, arruinado para siempre, irreversible, vamos diez temas. Y agradece vos, mi elección. Eso que ustedes llaman, cómo es. Gente egoísta. Que piensa solo para si. Ustedes los padres y las madres de la esperanza del futuro. Agradece vos que tengo este ipod, agradece que me bloqueo. Agradece que cobré y compré cultura y cuando tengo los oídos reventados saco un libro, mi sable de papel. Hace muchos años que compro cultura y mi recompensa es que   tu hija por cuarta vez me pregunta que estoy leyendo. No le contesto. No le contesto que estoy leyendo. No le contesto que estoy leyendo su presente, no. No le contesto que estoy leyendo el libro de una embarazada sola. De una engañada, de una hija sola. No. No le contesto el detalle de la violación. De la violación del contrato. De la violación del contra de para. De la violación del contrato de para siempre. De la violación del contrato de para siempre juntos. De la violación del contrato de para siempre juntos vos. Y yo. De la violación del contrato de claro que quiero tener este hijo, cariño. No le contesto eso a tu hija. Y en la próxima reunión, con tus ex compañeros de clase. De esos que buscaste por la red social para que te vean ser madre. Acordate, acordate de mi, te digo. Te recomiendo. Antes de que esperes las felicitaciones por ser madre. Acordate que no dije la verdad. Acordate. No es mi miedo el que habla. Es la narrativa de su terror.

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Ese es Chabán. No sé. Cómo no sabes si es Chaban, si estaba sentado con vos. No sé. Anda a cagar boluda alegre. Hola usted es Omar Chaban. Si señorita, yo soy Omar Chaban. Quiero decirle que Cemento a mi me cambió la vida. Señorita. En serio, Cemento a mi me cambió la vida. Señorita… No en serio, yo te quiero decir que gracias por todo. Gracias Señorita. No gracias a a vos. Breve. Le diste la mano a un asesino sabes. Andate a la mierda. Qué. Que te vaya a la mierda, a la puta que te parió. Que ordinaria que sos. Desviada, para vos soy una Desviada.

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Auf Wiedersehen

Muertos ¿para qué?

Escribo esto mientras el cerebro de Ruben, nacido en el año 1992, agoniza. No se sabe como pero de alguna manera llegó bajo la autopista del barrio en el que crecí. Las cámaras ahora apuntan al Centro Gallego y el padre dice que su hijo esta clínicamente muerto. Los médicos dicen que no pueden anticiparse a la evolución o a la involución. En ese sentido estan emparentados con la crítica del rock que no supo, tampoco sabe ahora ni sabrá mañana o en ningún momento, si el rock en argentina evoluciona o involuciona. Dando rodeos sobre esa pregunta, no encuentro el sentido de caminar una y otra vez el mismo trayecto. ¿Para qué? Algo que esta muerto no va ni para atrás ni para adelante.

Hace ya unos años que me plantie como conflicto y amor personal desentrañar el germen de la música. Como me dice Rubin “música es armonía” y eso es lo que encuentro en su practica privada. Cada clase de música para mi es mi lugar. Si la patria es el lugar en donde vivimos, o el lugar en donde deseamos vivir, mi patria son esos pequeños ensayos: la música, el aprendizaje, la búsqueda, el mensaje.

El mundo del periodismo quiere lo mejor para Charly Garcia. Dicen que lo quieren ver bien, recuperado, tranquilo y estable. Que la prioridad es que este entero y sano. Charly sale en la tapa de Caras y en la revista 23 escriben una página entera con los detalles de su mágico tratamiento. Agradecen, a todos los que ayudaron en este proceso. En la tapa de la revista del que quizás sea el diario más lamentable de la historia, Critica que más, salen 3 paladines de charly garcia: Hilda Lizarazu, El Negro Garcia López y el Zorrito, more than ever, Von Quintiero. Hablan de Charly. Las hermanas Ortega fueron a Lujan para su vuelta, televisada en vivo por TN. Rocha, ahora fuera de la popular banda indie Entre Rios, sale con el ex-ministro de economía Losteau. Se aman. Son las 2 de la tarde y estoy escribiendo en la casa de mi madre, mientras miro los noticieros. No estoy a más que diez cuadras del estadio de Velez. Nací en este barrio, veo los árboles que dan la misma sombra que dieron cuando cortaba la figura de Cobain. La perra de mi madre, ya ciega, sigue siendo el can demandante que siempre fue. Mi madre me pregunta si el Piti no estuvo alguna vez preso. Entre las cosas de mi madre y entre los rastros de mi padre, no pregunten por qué, encuentro siempre más lucidez para escribir que en mi propia casa. Me pregunto las razones Me gustaría responderme a mi misma que es simplemente porque en casa me distraigo más fácil y acá sin internet, sin una guitarra a mano, sin la calle de Boedo para caminar; encuentro la concentración. Pero ya es fin de año y no me importa nada. La realidad es que encuentro en esta casa no al tranquilidad, sino mi historia personal tantas veces vinculada al dolor, tantas veces vinculada al hartazgo y todo eso colabora y enaltece la realización de estas líneas que no son más que reflexiones sin sentido, estado de situación, de cosas que encuentro inexplicables. Como el dolor que puede evitarse, eso, tal cual, algo así sería, encuentro la sordera lejos de la felicidad, para poder escribir sobre lo que algunos jovenes pensadores llaman post-violencia. No sé que decir. En las noticias ya estan hablando de otra muerte.

Cambio de canal y ahora si. El cuerpo de Ruben, repito: nacido en 1992, tiene el cuerpo pintado de azul y balas de goma en sus piernas. La versión de los testigos se contradicen con la versión de la policía que dijo: intento colarse y se cayo. No sé que decir. ¿Ustedes tiene algo para decir?

En este blog se lee mal a Weber.

Pienso en mi amor, miento: en Muriendez. Hoy quise llamarlo pero no quiere verme cuando yo estoy así. Pero si empiezo a gritar, a darme la cabeza contra la pared, a encerrarme en el baño con la ducha y agua fría dandome en el lomo, si finalmente hago todas esas cosas y lloro, grito, me desgarro y entrego lo único que tengo, mi cuerpo, Muriendez va a venir y nos vamos a amar. Como nunca.

El sábado estaba en una fiesta y me fui, dos días después de haber huiído de un recital antes de que empezara el primer tema. No tengo nada que hacer en ningún lugar publico. El viernes a duras penas pude resistir el aluvión hippie de las bicicletas. En un momento de la noche pusieron un tema de Prodigy. Es como si nada hubiera pasado. Me voy a dentener un momento a pensar, ja, pero, ya sé que para ustedes lo importate es otra cosa aunque nunca digan que, pero quiero decirles que si vas a una fiesta y ponen Prodigy es grave. Más allá de que es una de las peores bandas de la historia, desagradable como pocas, bluff, violencia light para mtv, un tipo poco atractivo gritando bitch, etc. Es grave. Si dos días despues vas a una fiesta y para que estalle tiene que poner el hit clashero de la familia promedio “Should I star or Should I go” , es grave. Sabes, es grave. Si miles de personas van a ver a Viejas Locas no es grave. No. ¿Qué es? No encuentro la palabra. Ahora estan haciendo el balance de la noche de los museos y se me ocurre que no hay mucha diferencia con el público de Viejas Locas. Excepto que en TN salen un montón de extranjeros que presiento pro Uribe. Es buenisimo estar acá. Es hermoso. No se cuales son las diferencias reales, digo, de fondo, más allá de las estéticas. Digamos a ver. Bueno ahí sale Kodama y podemos hablar de la brecha económica. Ok. En gran bretaña hay un depreador sexual con más de cien víctimas. ¿Ven que el primer mundo es una mierda? Aparte en la tapa de NME salió Tokio Hotel.

Un integrante de Viejas Locas grita “si esto no es el rock, el rock donde está”. El público, dicen, canto contra Cerati y no prendió ningun bengala. Ahora miro la foto del piti, recuerdo un par que vi en algunos blogs de unas prenseras chetas que juegan al barrio, alguno que otro twitter desafortunado arengando la pasión de la vuelta. Pero repito, quiero deternem en las fotos del piti. ¿Esa campera acaso no es muy Cerati? ¿Ese saco doble hilera de botones con las que se presento resurrecto, sano, impoluto y al sol en puerto madero, no es una de las piezas de la nueva colección de Cerati? ¿Esos antejos no soy muy Gustavo? ¿La campera cierre relámpago no es muy “Ahi Vamos”? ¿Y los borceguies? El piti tiene algo de Gustavo, no el talento menos la dignidad, pero tiene algo ahí de Gustavo. No tiene no, la cruda franqueza de Cerati que supo generar odio acorralando a todos los que se tienen que redemir a discutir directamente con su obra, buena o mala no interesa. No tiene en definitiva el cinismo cruel de Cerati para subirse al axioma de Andy Warhol “el negocio del arte, debe ser un buen negocio”. No tiene en definitva el piti voluntad. Y ay, me mordí la mano y guiñé un ojo, pero no, no, ay no, no voy a poner “voluntad política”.

Estuve tejiendo un plan. Voy a mandarle a todos mis contactos el útlimo video de Siro Berchetche “Quien no quiere ser negro” y el asunto será: miralo! está buenisimo. A los que me contesten, si, tenes razón, es genial esto, gracias! que bueno; los bloqueare, no les atenderé el teléfono y en importantes momentos de la situación pública de la música los ignoraré. Diré en un tono lacónico que ya estoy ensayando, no sé quien es. A los que me pregunten, qué te pasa imbécil, te volviste loca, que es esta mierda que me mandaste, me arruinaste el día; a esos les calmaré el terror por la noche, los protegeré de las aberraciones de las fiestas de fin de año y juntos trazaermos la nueva línea política de la década que esta por venir. Para los que osen amar, que es lo mismo que osar decir lo que se piensa, será la gloria.

Estoy llamado a Muriendez hace una hora. En realidad estoy escribiendo todo esto para poder aplacar la furia de la espera. Lo extraño, mucho, quiero que este acá para poder tratarlo como se merece. Para el carajo.

¿Ya se murio el pibe con el cráneo roto? ¿Ah no? Me dijeron que los estudiantes de sociales están ansiosos por montarse al cadáver de su nuevo Bulacio. Esta vez no quieren llegar tarde. No quieren llegar tarde como a Cromañon, como al 19 y al 20. Ellos también quieren su muerto del cual hablar cuando en alguna choza de la nueva esperanza blanca, Bolivia, mientras se arman un faso, comiencen a contarle a una gringa perdida, geográfica y mentalmente, por qué sabés ese día fue terrible, corrimos mucho, tuve miedo, no sé, yo estaba enamorado en ese momento, sentí mucho terror entendés, acá (le toma la mano y se la lleva al pecho) ¿sentís? ¿como me late el corazón? yo pensé, que no iba a salir mas de Juan B Justo, que ahí la quedaba, que no llegaba a casa a ver a mis vieja, fue un flash, o sea, fue un flash, ahora soy otra persona, entiendo el profundo significado de la vida, que la carrera, no me dio nada (la mira con intensidad) no me dio nada la carrera, ¿qué me dio? ¿materialismo históricos? (baja la cabeza y niega) eso no te sirve de nada, de nada te sirve cuando corres por tu vida y te das cuenta que no hiciste nada, nada hiciste, que no viste el mundo, entonces, por eso estoy acá, con vos ahora, que sos un regalo (le toca la cara) sos tan linda, decime ¿cómo podes ser tan linda?. Repita la misma formula con la rolinga desprevenida del cbc.

Suena el teléfono de mi casa. Es Muriendez, que esta muy sano. Si, me dice, pobre pibe. Silencio. Y bueno, me dice. Muriendez, es hora de que burocraticemos el rock, ya es tiempo, ahora es cuando. Te parece, me dice. Si Muriendez, burocracia o muerte. Muriendez se detiene, prende un cigarrillo, escucho “Marky Moon” de fondo. Decímelo Muriendez, le digo. Cierro los ojos porque se que lo que esta por venir es tan bueno, que no quiero ver nada del mundo real. Yo prefiero la muerte, me dice.

¿Y ahora? ¿A quién vamos a matar? ¿A vos?

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Now playing: Don Cornelio y la Zona – Ella vendra
via FoxyTunes

El diario de la gripe – “El amor era esto”

Hete aquí, divino mortal gracioso, que después de soñar y actuar soñando de tantos paraísos, de poesías subjetivo-objetivizadas, de muertes personales, después de tanto intentarlos, aún no crees que estás desalienado.

R.F.

Murieeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeendez. Y la concha de tu hermana. Y la puta que te parió. Porque con un latigazo no alcanza. La maravillosa fiesta que me había prometido Muriendez era la presentación de un libro firmado por no se cuantos autores en el nuevo tugurio under de la noche porteña.  Le pusimos ZAS por Miguel Mateos, me dijo un chico en la puerta mientras pretendía cobrarme 15 pesos que supuestamente me daban derecho a todo. Derecho a escupirte me da, le dije. El chico se rió y me dijo, que mala onda, vos siempre sos así. Entonces cuales son mis derechos, le pregunté. A la feria de libros, a las lecturas. Silencio. Hoy leen 5 poetas entre ellos uno que encontramos en la calle, porque apostamos a la marginalidad como nueva manera de sacudir la literatura argentina, porque creemos firmemente en la abolición de todo tipo de clase social. Los chicos cada vez vienen más piolas. Te abolirías a vos mismo, le pregunté. Esos cruces de miradas con los venados muertos. Voy a entrar igual y no te voy a pagar, le dije. Esos cruces de miradas con los visitantes del Once. Entonces comenzó a emitir sonidos, sonidos que no registre porque antes de empezar la pelea, la mano fría y delgada de Muriendez me arrebato el placer de vincularme con el dolor. Me tomó del brazo, me arrastró hacía las entrañas de este prostíbulo sin putas y murmuró con su voz de asmático: viene conmigo. Flash-back y las pupilas contraídas del cobrador. Flash-Foward y pasa esto. Nuestro primer abrazo con Muriendez. Ya está todo bien, me dice, ya esta todo bien. Soltame, le dije, qué haces. Muriendez me soltó de inmediato, pero al mismo tiempo tan lento, tan lento. Pensé que estabas mal, me dijo. Estoy bien Muriendez, aparte nos conocemos hace muy poco. Muriendez me miró y note ese brillo estático congelado y comprendí que siempre indefectiblemente voy a terminar diciendo algo vinculado al dolor.

El diario de la gripe feat: Las aventuras de Muriendez y Venenito

no me siento bien

no no no me siento bien

Volví. De un viaje mental. Estuve saliendo con unos amigos: Muriendez y Venenito. A Muriendez me lo dejó una amiga de los ´90, una mina más grande que yo, una bestia. Un día Muriendez apareció en la puerta de mi casa, me mando Laurita me dijo. Lo miré un rato y le dije, qué queres. Era un sábado, 3 de la mañana, mucho frío, Muriendez tenía una camperita de cuero y unos pantaloncitos ajustados. Me dijeron que acá pasaban cosas. Volvé otro día, le dije. Cerré la puerta y me quedé pensando. Al otro día en mi casilla de correo tenía un mail de Muriendez, asunto: Soy Muriendez. Y ahí empezó todo. A Venenito me lo conseguí yo sola.

Muriendez esta en el patio de casa mirando completamente absorto un libro de fotografías de Corbjin. Cruzadito de piernas pasa las hojas del libro que debe pesar más que su bracito izquierdo. Sigue con la campera puesta y toma de a ratos una cerveza. ¿Vos sacás fotos así?, me pregunta Muriendez mientras abre muy grandes los ojos. Señala una foto de Kurt Cobain, nuestro último gran heroe blanco, el último poster con sentido de mi habitación. No le digo, no saco fotos así. Pulso la entrada de tecla de twitter, mando un mail a las apuradas, ignoro el teléfono. Alguien me toca el timbre, lo ignoro. Muriendez me pregunta si esperabamos a alguien. Si y no Muriendez, si pero no. Sigo escribiendo cosas desde el underground del disco rígido más cheto del mundo: intel para mac. Vuelven a tocar el timbre. Muriendez no dice nada. Nos miramos. No es nadie Muriendez, es que estoy prófuga del video club. Muriendez asiente y me dice, es que no hay como lo propio. Cuanta verdad en el cuerpo flaco y noventoso de Muriendez.

A la noche llegó Venenito. Fuimos al tren fantasma de Cocoliche, me senté en la barra. Venenito me preguntó porque no habiamos pagado. No contesté. Despues vino la nociva sucesion de no no no y más: no. Bailys: no.  Bloody Mary: no. Dry Martini: no. Vesper: no. Me atormentaba la idea de tomarme una cerveza, me mataba por dentro la imbecilidad de tomarme una coca cola, me daban ganas de matarme la idea de no tomar nada. Una chica de corte afro bailaba rodeada de un par de hipsters de anteojos cuadrados. Su vestido animal print, sus medias negras y su bolso de cuero iban al ritmo de un techno parejo. Los hipsters en cambio bailaban presos de un movimiento de cadera más parecido a la cumbia electrónica. Muriendez ya tenia una cerveza en la mano y a dos bancos un chico con argolla en la nariz y brazos tatuados hacía lo mismo. Todo no. Venenito me pregunto si Coco es el under y antes de que le contestara se fue corriendo detras de un chico que había conocido en Toms. Yo nunca entre a Toms pero quiero entrar.

Venenito volvio con el celular en la mano. Ahora sí voy a poder llamarlo, dijo con el éxtasis calado en el fondo de la pupila. Muriendez agonizaba en la barra. El chico de la cerveza ya iba por la quinta y el barman me había entregado en descarga directa un poco de odio.  Pensé en salir a caminar. Muriedez terminá la cerveza, dije mientras me ponía un abrigo que no abriga y le lanzaba la última, but not least, mirada de odio recíproca al barman. Muriendez terminó de un trago la cerveza y sentí pavor: me iba a obedecer en todo. Venenito nos vamos, dije. Y sentí de fondo una risa un poco trágica, algo desgarradora y un grito ahogado que no estoy segura si fue de placer o dolor. O del corazón.

Muriendez me preguntó en la esquina de Tucuman si estaba a favor de la Ley de Medios. Muriendez no puedo pensar donde estamos si me preguntas algo tan importante, aparte no leí la ley. Hoy me llego una convocatoria por la ley de medios, me dijo. Buenos Aires me desorienta cada vez más, sobretodo porque en cada cuadra parece haber un nuevo negocio de venta de objetos de cuero, lo cual hace imposible guiarse en el centro. A favor o en contra Muriendez, le pregunté. Muriendez levanto los hombros y dijo, creo que a favor pero no estoy seguro. Mierda, Lavalle esta muerta. Pensé inemdiatamente en ir a cencar con Muriendez, que esta muy flaco, al club Eros. Qué hora es Muriendez querido. Las 2 de la mañana. Me cago en dios y en la virgen que no existe, por más de una hora perdí un bestial plato de ravioles. La ley de Medios es justicia. Mire a Muriendez fijo y le dije: me das miedo Muriendez.

Un cartel escrito con tiza anunciaba DJ Campeón. Entramos y una chica nos dijo, ya estamos por cerrar. Son las dos y media de la mañana, le dije, las dos y media de la mañana, repetí, las dos y media de la mañana, le grité desespeserada. Cerramos en media hora, si quieren pueden tomar algo. Nos sentamos en unos sillones, más bien nos dejamos caer. Muriendez intento hablar nuevamente de la Ley de Medios a lo que le dije, sin amor vale la pena aclarar, que no, que no me interesa la Ley de Medios. Muriendez le preguntó a la moza si podía fumar a lo que la moza le contestó: solo en la terraza. Muriendez se paró y la moza le metió este dardo: esta cerrada. Muriendez volvió a sentarse esta vez más cerca mío. Sus rodillitas de tan filosas parecían pequeñas armas de fémur. Estas triste, me preguntó. Un poquito Muriendez, un poquito triste estoy. Acá tienen, dijo la moza. Dos Cosmopolitan descansaban tranquilos sobre la mesa. Yo no pedí esto. Ella me miró unos segundos y se fue. Muriendez, vos pediste esto. Muriendez negó con la cabecita. Durante un momento miramos los dos tragos. Finalmente alcé con gracia y simpatía mi Cosmopolitan y dije: Por La Ley de Medios, Muriendez. Él alzó la suya y dijo, por los trabajadores de Kraft. Tomamos todo hasta el fondo, dejamos 50 pesos en la mesa y nos fuimos.

Corriendo por avenida Córdoba lo vimos venir a Venentio, muy agitado, la cara blanca. Me abrazó, te quiero, te quiero, te quiero, me dijo, te quiero, te quiero, te quiero, me dijo, te quiero, te quiero, te quiero, me volvió a decir.  Como pude me lo saqué de encima, estaba húmedo y si: era lo que yo pensaba. Ay perdoname, me dijo Venenito y me entregó un pañuelo. Era de mi abuelo me dijo. Muriendez me sacó el pañuelo de la mano y comenzó a limpiarme. Ya esta me dijo y tiró los restos húmedos del pañuelo del abuelo de Venenito en un tacho de basura. Desde cuando los tachos de basura son grises, me preguntó Muriendez.  No sé, le dije. Pero tenía razón, los tachos de basura antes eran color naranja, con tapas negras, un poco fosforescentes, estos nuevos eran grises y bastante incómodos. Venentio me agarró del brazo y muy cerca del oído me preguntó, te dejo sola con Muriendez. Que lascivo que es Venenito. No le dije, no me dejes sola. Parados ahí en esa esquina en el medio de la nada, vistos desde afuera seguro pareciamos más jovenes y bastante más arrojados. Solo de cerca se hubiese visto la verdad.

Bajamos caminando por Córdoba. Venenito quería entrar si o si a un bar de putas para ver que onda. Muriendez, gritaba, convencela de entrar al bar de putas a ver cuanto sacamos por ella. Muriendez caminaba mirando al piso, muy pegado mi. Venentio correteaba para sacarse el frío. Llegamos a la 9 de julio, en la Madeleine algunos taxistas comían el plato del día. Los escarabajos amarillos y negros, descansaban afuera con los vidrios empañados. Me acerqué a uno, tenía el motor caliente. Apoyé mis manos. Muriendez me miro hacer, Venenito giraba en círculos. Creo que esta vivo, les dije. Y eso es lo último que recuerdo.

Diario de la gripe VI -Y no trabajo para vos.

Soy muy puta
y no trabajo para vos
mantenida, gracias a la propaganda
no voy a ser tu ramera
no limpio lo que ensucias

rock...

soy astuta
y no investigo para vos
desátame, no quiero colaborar
no voy a ser prisionera
de tu organismo feudal

rock...

soy muy puta
y no trabajo para vos
mantenida, en un estilo ya sin vida
yo pertenezco a cualquiera
no al que me pueda comprar

 

La gente bien cuando quiere poner un titulo o citar desde el rock algo relacionado con la dictadura agarra a Calamaro.  Es un detalle de color. Los escritores no escuchan música. Es una realidad. Las jovenes poetas se mojan y desmayan por crooners combativos que tocan para Macri. Saludan a Chan Marshall ahora que esta sobria y hace soul. Fueron a ver a Norah Jones. Ok. Ahora que es ATP y esta bueno decir ay que divina. Me fume a la mina borracha, con el pelo sucio, impresentable en el Margarita Xirgu. Pague menos por ver algo real. No reivindico la destrucción a mi me gusta la gente sana. Que coman bien, que se alimenten, que tengan un lindo corte de pelo, que se porten bien / portate bien, anda a las reuniones de anónimos, estate presentable, firma con Dior, conegui la banca, entra al establishment, que te vea la gente indicada, saluda, sonreí, agradece, decí que te reformaste, que todo eso quedo atrás, dale a la prensa de comer, dale a la prensa la oportunidad de hablar sobre vos como si te conocieran, con esos copetes locos, “después de un largo infierno”, hace eso, que te escuche toda la familia. Hay que ser limpios. Mis saludos desde acá a Nick Cave que no se come una.

Los comments de tp te manda a un formulario que te pide que charlemos como gente normal. Yo no soy normal qué hago, me callo la boca, no comento, no digo por ejemplo que tu libro me parece una perdida crucial para la ecología del futuro, por ejemplo. Yo no soy normal, que hago no comento, no escribo, te mando un mail informandote que no soy normal pero que quiero comentar. Qué es ser normal. Supongamos que me agarra el rapto del robo a la juventud y escribo una frase que diga algo así como si ser normal es ser como vos, entiendase: todos ustedes, no quiero ser normal. Supongamos que juego como los ilustrados a ser fan de Flema. Supongamos que tipeo mi nota de suicidio y dice: demasiado normal. Supongamos que me mato porque soy normal, porque soy como vos. Supongamos que me mato, no hoy, tampoco mañana, ni siquiera el año que viene. Supongamos que me mato porque no me quiero morir como se muere la gente que tuvo una vida normal, en pañales. Supongamos que me mato porque vivi la vida normal. Supongamos que me mato porque me desarrolle normal. Supongamos que me mato porque tengo una familia normal. Supongamos que me mato en el orden de lo normal. Supongamos que me mato en el nombre de lo normal. En la dignidad de la muerte supongo que encuentro la normalidad de matarme antes de que alguien decida tratarme como si fuera un bebe demasiado grande y pesado. Supongamos que me mato porque soy normal, porque soy como vos, porque crecí como vos. Supongamos que me mato antes y dejo una nota que dice que no me sentía normal, que no me sentía conectada con el mundo de los normales. Supongamos que alrededor de una frase al azar, seguramente sin importancia, carente de significado, una frase porque si, fuera del doble sentido, sin ningún tipo de vinculación con instalar una categoría y marcar una fina linea entre ellos y nosotros. Supongamos que una frase así arranca un párrafo mejor que el 50 por ciento de tus archivos históricos. Y dejo el otro 50 afuera porque no lo leí, no porque crea que es bueno.

Algún zombie hambriento intento levantar a Copi de la tumba y me tipeo via directo agrupación Evita Siempre que por favor no escriba en artepolitica. El compañero propone un reemplazo y todo esto me parece válido, solo que me gustaria que escribieran un poco mas pegado a la beldad de “La Internacional Argentina”. No sucede. Ok.  Como a mi me parece que cualquier reclamo es válido y cualquier páramo merece una adhesión les dejo el mail en donde pueden unirse al reclamo de este compañero que cree y afirma que mi mente posee pensamientos desviados: evitasiempre57?@gmail.com.  Porque yo estoy a favor de la libertad, en contra de la censura y apruebo cualquier tipo de unión que mantenga la mayor cantidad de pelotudos juntos.

Silencio. No hay banda. Estos días estuve charlando acerca de esa palabra que mueve las aguas. Identidad. Y ahora que escribo y publico tarde me doy cuenta que todo es una moda. Si mi mente fuera enferma y desviada, mis pensamientos mas cínicos apuntarían a que los ánimos caldeados no prenden en lo real hasta que te dan en la mandíbula. Un cross directo al corazón y le robo a Rodolfo. Pero, volvamos al tema ese que es de todos, no es de nadie o es del chancho que le han pegado hasta dejarlo postrado pero el pobre animal sigue ahí, cencerro en cuello, sin dueño y lo que es peor, sin amor y nombre propio. La identidad es algo personal pero cuando un médico llena mi ficha y me pregunta antecedentes de repente es algo público. No sé doctor. No tengo ni idea de si en mi familia hubo demencia senil o cáncer de útero. . No se. Y así un día un médico, otro día el psiquiatra, un año, dos años, tres años, cuatro años, cinco años con mi analista y así un día un novio, después otro, más tarde el último, tus amigos que siempre se sorprenden, el manto de silencio. Y en el medio el falso cuidado, la incomodidad y la quita de derechos. Las aclaraciones de que no porque desconoces vas a recibir trato preferencial. Cierta impunidad en el aire. Si la identidad fuera algo tan privado que resuelvo como con 3 mil pesos de análisis en todos estos años ¿por qué conozco gente que con su árbol genealógico en orden insiste con “no se quien soy“? Bueno yo tampoco. Quizás nadie sabe quien es. Quizás tengamos que cantar todos juntos, quien soy yo, que hora es, donde estaré. Quizás esa te la concedo, que ahí somos todos iguales.  Solo que tengo un problema de difícil solución en una época difícil de mi vida. No me reconozco en los rasgos de los otros.  Los que cenan conmigo en navidad, digo. Los que te apagan la chispita en el cumpleaños. Tu familia.

 Más allá del 2.0 y mas cerca del realismo visceral quiero vivir yo.  En el medio de todo esa camino a mi me gustaría que la política vuelva a ser algo personal. Que lo que este en juego sea mi apuesta personal. Volver a sentir un poco del riesgo, algo similar al rush nevado de principios de amor sobre finales de los 90, cuando todo se caía y vos y yo nos conocíamos y cantábamos canciones mientras nos trepábamos a los ombues de city bell y mirábamos a lo lejos, contra los enrejados de lo que es hasta ahora un reducto militar, los autos pasar, a veces sin patentes, otras con los vidrios polarizados. Vos, yo, la política. Y todo era la misma cosa y una cosa no quitaba la otra y una cosa no drenaba la otra. Vos, yo, la política, antes de que nos cortaran la lengua y nos dejaran así, ya ves, como los que odiamos, escribiendo un blog, antes de que nos dejaran así, ya sabes como los que despreciamos, escribiendo un blog, antes de que nos dejaran así ya sabes como los que nos dan pena, escribiendo un blog, antes de que nos dejaran así como los que señalamos no saben coger, no saben amar. Así nos dejaron un poco a nosotros sin el estimulo bastardo del menemiso.  No. No fue cultura no, la que nos salvo la vida. Aunque doy fe de chicos leyendo sobre la bestia rubia en los rincones blancos del Alvear. Lo nuestro. Fue ese viaje alucinante de edificios dorados y pisos de arena, en donde por primera vez vos y yo no tuvimos que escarbar los adoquines, como lo hacemos ahora, condenados por la falsa protesta progresista. Ahora vos y yo, ni siquiera surcamos los adoquines mi vida, ahora lo que nos queda es el asfalto. Y mientras todos alucinan con los cambios realizados y alzan la voz amparando sus razones en el primer gobierno que no es de derecha, vos y yo. Cariño mío. Sabemos que necesitamos de los estímulos necesarios, los golpes, la arenga y la provocación para recuperar esa bella palabra: No. No quiero. Y salir de esta cárcel virtual que día a día escupe de sus propias entrañas un nueva criatura que viene a recordarnos que la única arena de la playa de las luces de los 90 es la que guardamos en el frasco que quedo en tu casa, lejos de la mia, para ya no tener que volver a ver tanta belleza intimidatoria, imposible de recuperar, salvaje. Cercenada por el buen vivir. Ultrajada. Tapada, mi amor, con el asfalto de nuestros impuestos.

Este hábito de escribir que tengo. Si fuera buena en el hacer podría llamarlo ceremonia. Pero. Es el hábito de juntar las latas para reciclar de los ajenos. Este hábito de escribir que tengo, a veces encendido otros no tanto. Si fuera buena en el acto de escribir podría hacer carrera. Pero. Lo que tengo para dar. Es nada más un diario intimo que se me ocurrió hacer público porque no le pediría a nadie jamás pagar por el metal aplastado, abigarrado, a 2 pesos el kilo que son estas palabras, el cúmulo de las oraciones, los párrafos divididos a modo de plagio, la prosa calcada de los mejores, el copypaste más fácil de la década. At least me robe las invitaciones de la fiesta. No se me ocurre nada más triste que aspirar merca sobre Pagina/12 boys.

Pero momento. Tengo delirios de grandeza. Y. No escribo en antologías. Junto latas. Me corto los dedos. Cuando me curo escribo esto. Y.

Desde acá mis saludos a victorial mil que no pretendieron nada y lo tuvieron en modestia casi todo.

Diario de la gripe V – Tester de violencia

We live as we dream, alone
To crack the shell we mix with the others
Some flirt with fascism
Some lie in the arms of lovers

We live as we dream, alone
We live as we dream, alone
We live as we dream, alone

Gang of Four – We live as we dream. Alone.

 

 

El sábado a la noche me quisieron afanar por primera vez en Boedo  a lo que dije no quiero a lo que me dijeron te asustaste a lo que dije más vale boludo a lo que dijeron se re asustó la boluda esta y cuando me dijeron pero el pibe quería dos pesos me parecio de una inocencia muy grande y de paso de un tiro en la cabeza certero. Estas re jugado como yo estoy jugada como el lenguaje, pibe chorro, el tema es que también es mi deber decirte que hasta el lenguaje pretenden robarte. Aye leí a una rubia hablando de tu palabra y pensé en darte las señas para que le afanes y le dejes de paso 2 pesos de onda para que vuelva a su casa. Ahora no pienso lo mismo, pienso que tu compañero tenia un buzo de Dead Kennedys y que en el pool A-K-no-+ me guardaron y me devolvieron a mi casa porque como dicen tengo banca en el barrio a fuerza de negociaciones tales como permitirles la opinión a los muchachos de Bidegain y de Carlos Calvo y que las instrucciones civilizadas para el feminismo queden en el territorio de la seguridad social. Eso se llama negociar y conceder. Eso es estar más cerca de la cgt que de la cta. 

En el bar me encontré con el popular escritor Houses de quién no me esperaba el uso del alcohol en gel. Es que a veces la prosa, la palabra y el decir, bravucón dixit de memoria “el hip hop no existe”, dan otra idea de la persona.  Pero no. Hasta el más referente de todos comulga con la causa común. Días atrás los referentes se creían invencibles, los cultores de la buena vida son legión. De Boedo soy yo.

Estuve pensando estos días, en bata como Sandro pero con los dos pulmones sanos y sin ningún tipo de animosidad adversa hacia el pobre. Estuve pensando decía.

Leo twitters fanáticos del Centro Cultural Miguel Mateos, también conocido como ZAS!, que causan sensación entre no tan jóvenes y ningún adulto. Necesito un diccionario si la militancia iluminada es la sangre azul es que acaso GEN significa un banco de datos hacia la colegiatura de derecho a réplica. Que cada quien haga de su pensamiento lo mejor que pueda y lo que más quiera. Yo a esa gente no le entiendo nada. Suelen llorar cuando se los deja solos al cuidado de la casa.

Hoy en Boedo me compré un paraguas. Hace cosa de un año dicho negocio salió en los imperdibles de Radar que es un suplemento muy importante para la cultura Argentina. En Radar escribe gente que sabe de arte.  A veces escribe gente que sabe de música. A veces, las menos, escribe gente que necesita comer.

“El paraguas se abre siempre apuntando hacía arriba, no es aconsejable girarlo bruscamente, cerrarlo siempre apuntando hacía abajo, dejar seca abierto, una vez seco guardarlo en la funda”

A Martín Rodríguez le falto la “l” en el comment 93549 cuando le aclara a Prividera, que abusa de los puntos aparte, que no discuten acerca de su obra completa, previo a decirle que de todas maneras no le gusto su obra. La “l”  perdida corresponde a la palabra “solvencia” que siempre me pareció de jodido y de soberbio adjetivos calificativos que si van acompañados de inteligencia y ritmo juguetón no me molestan. Aun así no me molesta tanto como sustancia que es un adjetivo calificativo de derecha, le falto sustancia dice la gente cuando alguien pierde en el fútbol, en el bar, mientras toman la primer cerveza del futuro paro cardíaco de nuestros días.

Mariano Canal desde el buen salvaje nos recuerda por vez número 3434982492849 que tenemos que pensar más allá de FLACSO y yo creo interpretar, de paso le llevo tranquilidad a todos, que en FLACSO piensa él, yo al menos a duras penas se lo que significan dos o tres palabras de esa sigla que sin duda debe resultar crucial para muchísima gente pero que acompañada de papers, flacso papers nuestra bibliotecas y las noches blancas papers FLACSO papers; no solo no resulta crucial para nadie sino que es endogámico lo cual enta en contradicción con su pedido, el cual comparto y si me pide un firma se la pongo y le junto dos o tres más, de basta de endogamia. Ahí tenés un trended topic #bastadeendogamia. Copia, pega, reclama.

Aparece un amague  de relación ahí en la historia viva del comentario local. Aplaude de pie al poeta Martin Rodriguez que, como una vez dijeron sobre el tipo de escritura de Paul Auster,  deja ver los andamiajes de su construcción literaria. A la fecha reportaron 5 obreros bolivianos muertos caídos de un andamio que no pudo, no supo, se nego, se canso, se harto de resistir. A nadie le importo, excepto al suplemento ni a palos el cual detesto, por esa tapa infame con el nombre de mi barrio y abajo la palabra bohemia y en el cuerpo de nota la larga historia de un solo galerista que ni por las chapas conozco. Pero me estoy escapando de lo que quiero decir que necesita de mucho desarrollo y claridad. Pensemos acerca del debate más importante de nuestra generación (sic). Pensemos. ¿Ya pensamos?. Tengo hambre, estoy cansada, me duele la vista, leo aproximadamente lo mismo una y otra vez, una y otra vez, una y otra vez. Pienso que imprimo y hago un fanzine y lo reparto en las unidades básicas como material de lectura, de debate, de polémica. Pienso seriamente en hacerme radical y ponerme la editorial más mala de LA. Pienso en editar esto que no es otra cosa que la primer novela de Martín Rodríguez que merece la impresión de la editorial más mala de LA. Hay que pensarlo desde ahí si queres discutir con la pluma y la palabra, pensarlo desde ahí. Que escribís una novela episódica en comments, en donde el final, el asesino era el militar, aparece como fantasma desde el primer párrafo. Que es malo, ese párrafo y todos los párrafos son malos. Que haces chistes por derecha no porque sos un poronga de la orga, macho, lo haces porque no te queda otra. Porque para hacer chistes por izquierda hay que, antes que nada, tener un poco de gracia, después, no tomarse tan serio, en el medio, no creerse un tipo inteligente, antes de llegar al final, comprender que la sagacidad de los movimientos rápidos es mas noble y útil que la inteligentzia y para finalizar que si sabes moverte no te planteas, no te plantas, no declaras, no te agarras a trompadas, no. Que quizás los chistes por izquierda no existen, porque la izquierda es un movimiento, es un animal político salvaje un poco culturizado, un poco cansado pero animal al fin. Animal político es un halago. Poeta viene siendo bueno, es poeta ¿que esperabas?.

Quiero firmar contra el Fino Palacios pero el link para el formulario me lleva a facebook que me exige que debo loguearme o caso contrario crear una cuenta. Entro en contradicción. Dejo de lado todos, todos, mis ideales y creo una cuenta en facebook para firmar contra el Fino Palacios o no firmo nada y me mantengo acá, sola, desinformada, de todo, de las fiestas, de las nuevas políticas, del muro, de las etiquetas en las fotos, del Fino Palacios, de los formularios, de mi deber, de mi sentir, de mi condición. No llego a ninguna conclusión. Típico.

En la mesa de un bar, en un momento de felicidad, agarrando con firmeza una taza de cafe con leche, escucho desde la mesa de al lado que El Pasado fue una novela corta alargada solo para ganar el premio Herralde. Lo de Herralde lo completo yo porque el balbuceo se quedo en “el premio, el premio, el premio” Le falto decir “ese”. La frase completa era “el premio ese”. Pero la tragedia sobrevolo una frase tan temible como encantadora “se sabe”. Que es pariente de “ahora dicen que”. Que es pariente de. Pobre piba que dice que el pasado es una novela alargada y en el tono de voz, que quiere ser de reportera con data raja quien sos, se olvida que no esta mal alargar una novela ni para ganar un premio, ni para ganarle al futuro, ni para ganarle a los otros, ni para ganarle a tu mujer, ni para ganarte a vos nena de animal print. De animal me visto yo.

La hija de un milico sale en Para Ti. Lo cual es muy coherente.

En la casa de electrodomésticos Caracciolo compro un panel de calor por una módica suma.  A la media hora se me corta la luz. Es el cuarto corte en cuatro días. Consecuencia con la irritabilidad felicitado diez. Se me corta la luz cuatro veces en cuatro noches. El panel es tan blanco que brilla. La luz de emergencia prende. La descuelgo del patio la traigo a mi habitación. Leo un mamotreto llamado “La Literatura Norteamericana”. Leo a Perec. Leo a Perec porque hay que leerlo. Leo a Perec para cerrar otro frente. Estuve leyendo a Perlongher me hizo mucho daño. Pienso en la prosa completa de nuestro cristo bilingue, que descansa sobre la mesa de hierro del comedor. Evita chupa pijas en hoteles de inmigrantes y los chicos de la guerra tragan semen inglés y tucumano. La carne en Perlongher se abre a navajazos. La letra con sangre entra y de los laberintos se sale solo por arriba.

No hace mucho cuando la marcha contra el campo hicimos unas pancartitas muy simpáticas. Cuando propuse Acumulen Rabia me dijeron, medio violenta ¿no?. Stalin, ampara a las chetas no saben en lo que se meten.

Un poeta desde la gatera escribe un poema confesional. Discuto con otro poeta, el cual me parece soberbiamente superior, acerca de otras cosas no ese poema, a quién carajo le importa tu novia tu mujer y tu terror inaudito. Nosotros hablamos de otras cosas. Tomamos mate, él me regala su libro. Por las noches lo saqueo y lo hago canción. Así se trabaja la palabra, robando. Le agradezco todos los días cuando me levanto después de lo que a veces creo es la fiebre. 

Pienso mucho en Manuel Puig, pienso mucho en Manuel Puig, pienso mucho en Manuel Puig, pienso mucho en Manuel Puig, pienso mucho en Manuel Puig. Pienso mucho en Manuel Puig.

La persona que más quiero en la vida no voto a Heller. Viste que al final siempre lo que importa es otra cosa. La persona que más quiero en la vida no voto a Filmus, viste que al final siempre importa  siempre importa siempre importa siempre importa otra cosa.

Diario de la grip IV – No tengo que decir tu nombre

//Caminando sin pensar /estallando por la avenida / todas las estrellas están demás / todo lo que digas es mentira / mucha marihuana todo el día / toda mi vida es una porquería / todo lo que quiero es depertar / todo lo que quiero es despertar / todo lo que quiero es despertar //

Voltura – Pot be bop de “Ganan importantes premios internacionales”

Cumplí 29 años y no hice nada trascendente en mi vida. Lo escribo para exorcizarlo y aparte para hacerme cargo. Cumplí 29 años y no cree nada, no resignifique la vida, no hice del mundo, de mi ciudad un lugar mejor. Cumplí 29 años en una semana de alta paranoia y egoísmo en un lugar en donde todo lo que tendría que estar abierto esta cerrado y todo lo que debería no existir esta abierto. No tengo militancia, no tengo el don de la constancia, a duras penas hago un trabajo que no me gusta, que niego y prefiero que en las apariencias se me vea como una mantenida antes que decir que para no ser moza, para no ser secretaria, para no ser universitaria, para no ser becaria trabajo en una inmobiliaria porque una comisión me permite grabar un disco. Y hacer algo, sentir que hice algo, un objeto, algo hermoso y no en retribución a nada.  Porque no le debo nada a nadie. A mi me prometieron un lugar mejor. Y me cagaron. Y ahora vivo con el terror traumático de hacerle lo mismo a mis hijos.

Pago mis aportes, cocino lo que puedo todos los días, vuelvo a mi casa, saco a la perra, la miro caminar, hablo con mis amigos, escucho sus historias y pienso en donde ir el sábado a la noche y me voy a dormir y me levanto a la mañana pongo la pava, leo los diarios, intento no hablar hasta pasado el mediodía, escribo mails, entro a mi myspace, me pongo contenta si a alguien le dije algo con una canción, salgo a la calle, saco a la perra, pienso en el futuro, me siento sola, vuelvo a mi casa, agarro mis cosas, hay días que tengo clases, hay días que me visita mi madre, hay días que no estoy sola, hablo por teléfono, me voy a dormir, me levanto a la mañana, escucho el reclamo de no tener celular, actualizo el twitter, entro a mi flickr, miro mis fotos, me acuerdo del pasado, me voy a dormir, me levanto a la mañana, me baño, pongo un disco, escribo, hablo por teléfono, cumplo años, salgo a la calle, me compro un vestido, camino en silencio, hago mis cosas, vuelvo a mi casa, saco a la perra, le compro un abrigo en corrientes y medrano, voy a nadar, como en los sabios, vuelvo a mi casa, saco a la perra pero esta vez con el abrigo, me voy a dormir, me levanto, ensayo, toco la guitarra, arreglo canciones, voy a clase, me voy a dormir, me levanto, voy a tocar con mi guitarrita, vuelvo a mi casa, creo que soy una fuente de energía inagotable, escribo, me voy a dormir, me levanto, pongo la pava, tomo un litro de agua, saco a la perra, me encuentro enamorada, voy a comer, vuelvo, salgo, me voy a dormir, me levanto, leo página 12, saco a la perra, es lunes, es martes, es miércoles, me voy a cortar el pelo, vuelvo caminando, me compro un esmalte, la perra me mira, saco a la perra, veo un cartel del juez cruciani, volvemos, hago la cena, escribo, me levanto, miro casas, miro casas, miro casas, miro casas, vuelvo, hago la cena, saco a la perra, me levanto, toco la guitarra, espero el verano, me siento en la escalera, corto las partes muertas de las plantas, cuido a los gatos, hago de mi micromundo un mundo mejor, siembro mi tierra, corto manzanas, saco a la perra, cargo los equipos me voy a tocar.

Cuando salio Inrockuptibles no tenía vida y esa revista me la dio. Quiero decir, me hizo salir a la calle. No voy a negarlo, por otra parte ¿para qué? (beside: drogas ¿para qué). Entonces ahí vi la calle y fue un viaje. Por momentos bastante violento. Así desde la nada puedo levantar las fiestas en la casa Beaucheff en donde la gente cogía en un especie de cuarto sucio al fondo y entraba por turnos y en la cocina siempre la luz amarilla que daba con espanto la realidad y las luces y los cuartos completamente desnudos, con colores azules y a veces pasaban buena música pero llegaron a pasar Thalia que les concedo, como gesto, algo bastante más temprano que los días de hoy. Me acuerdo de tener en mis manos un flyer de Prix D´ami que fue después Dr Jeckyll en donde vi a Los Visitantes y de costado sin saber que años después, ahora hoy, sería tan importante a Avant Press una banda olvidada, enterrada y me pongo a pensar porque lo bello en este país no sobrevive o es invisible, como la naturaleza de las cosas que se impone día a día pero es negada, no entiendo porque a veces me encuentro mirando las fotos de los desaparecidos en página 12 y veo jóvenes que quiero conocer, hombres, hombres que deben tener no sé, 20 años, que son más jóvenes que yo ahora y tienen esas barbas y esa mirada y ese paso por el mundo y esa lontananza en el fondo de la pupila y esas mujeres con el pelo tan largo, esas colas de caballo, esas sonrisas inmensas, esa ropa de feria americana y no quiero ponerme hablar de lo fatídico de encontrar una foto de una pareja un domingo, mientras caliento el agua para el mate y dejo que la manteca se derrita un poco para no romper el pan, esas fotos de pareja, de ellos dos, que parece que se van a comer el mundo, la vida, la cama y están ahí, jóvenes para siempre, hermoso él, hermosa ella y más abajo antes de ponerme a pensar que me gustaría ser así, hermosa yo, hermosa con él, la brutalidad de leer más abajo, tu familia y amigos, te recuerdan, siempre siempre siempre. Y pienso que yo cumplí 29 años y no hice nada significativo en mi vida y miro alrededor mío y me doy cuenta que me importa bien una mierda hablar del bicentenario que quiero que me devuelvan mis 20 años, que no tengo más 20 años y me pongo a pensar en el medio de todo esto, quién quiere tener sangre joven en el partido, en la política o la construcción de un nuevo futuro. Y me pongo a pensar con crudeza que tengo 29 años y aunque con la magia del ahora y las confusiones reinantes parezca de menos y la gente soprendida me diga, no puede ser, porque yo ya puse las cuentas claras y digo 30 para que andar perdiendo el tiempo, la gente me dice, ¿me diga no era? en fin me olvidé tengo una cierta edad, no parece. Pero si mirás de cerca si parece. Si me conoces de cerca, quiero decir, si me lees de cerca, si te atormentas conmigo, si parece. Y a veces más. Aunque hoy te concedo, parezca de menos.

Entonces la política no es una cuestión de edad es una cuestión de vida. Yo te pregunto, si queres meter en política  a mujeres aniñadas que hablan robándole la lengua a adolescentes, vos queres meter en política a ese espanto que corre de lado la palabra madre y es tu amiga, las veo todo el tiempo, en el vestuario del club mientras seco mi malla enclorada, la veo a ella decirle a su hija que le preste tal cosa o que le de tal otra y enfrentadas las dos en el espejo se nota tanto como la una le roba la palabra, el gesto y la invade, la territorializa, la destroza. Y es más o menos el mismo asco que siento cuando un tipo de 50 sale con una pendeja de 20, el mismo asco que cuando yo tenia 16 y salia con un tipo de 35 le negaba a mi madre y mi madre que ya sabía lo que se yo hoy, me sacaba el teléfono de mi cuarto y lo bien que hizo, porque cualquier cosa es mi responsabilidad, ella fue madre, con todo lo que eso implica, con su falta de política a mi nunca me robo la lengua, me permitio construir, nunca se metió en mi placard, me permitio construir y ahora que en un viaje de estupidez creo que tengo gripe, no la HN13455SDJA simplemente la común, me dice bueno Helena ¿qué queres que haga? Y corto y pienso que tengo 29 años, que no hice nada significativo, que necesito a mi mamá y que en el desprendimiento al cual ella me empuja y yo cedo cada año que llevo viviendo sola más y más, me da la chance de volver a elaborar una lengua, de volver a elaborar una política, de intentar escribir algunos rastros, algunas ideas, algunas fallas, algunos chispazos, desde otro lugar, porque yo no se hablar de política si no es desde mi vida y la vida que momentáneamente compartí con otros y la memoria colectiva de algunos encuentros, esa memoria que saqueo para poder empezar a hablar otra vez, desde otro lugar, desde un lugar mas sensible, quizás más histórico, quizás no tan nutrido de soluciones. No se, yo yo yo yo yo, no sé que es lo que hay que hacer. Si tengo 29 años y no hice nada, si miro a veces a la gente con la que me acosté y pienso pero ¿vos no eras maravilloso? ¿qué paso, acaso también te saquearon? Y miro la calle y mis lugares tan cerrados o son un supermercado o son un depósito o son un asco. Y la gente esta en otra, compran alcohol en gel, fornican con el desprendimiento tácito, tiene 19 años para siempre, gente que va al after office y se saca el anillo, mujeres que creen que el feminismo son dos daiquiris al precio de uno y que igualdad es pedirse un taxi antes de que te lo pidan, hombres de 30 años, de más de 30 años que no saben lo que quieren, no sé no sé no sé dejame pensarlo, mujeres que hablan en spanglish porque todo fue un poco más lejos y no les robaron la lengua, se las cortaron. Y pienso otra vez, si otra vez, que tengo 29 años y que si la política necesita una inyección de sangre joven, yo puedo donar hasta ahí, porque ciertamente, perdi un poco en estos diez años, quizás me licue un poco, no sé, quizás me creí lo de a mi generación no le importa tu opinión porque a mi generación algo le pasa, me creí la contrainformación, las rondas de pensamiento autónomo, el pottlach, IMPA y arte, me creí todo y en el medio me olvidé de la certeza, de la política, de la lengua, de los años ´20.

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Now playing: Voltura- Noche Esquimal
via FoxyTunes

Diario de la gripe III (Town Call Malice!)

Better stop dreaming of the quiet life -
Cos its the one well never know
And quit running for that runaway bus -
Cos those rosey days are few
And – stop apologising for the things youve never done,
Cos time is short and life is cruel -
But its up to us to change
This town called malice.
Rows and rows of disused milk floats
Stand dying in the dairy yard
And a hundred lonely housewives clutch empty milk
Bottles to their hearts
Hanging out their old love letters on the line to dry
Its enough to make you stop believing when tears come
Fast and furious
In a town called malice

The Jam

Fueron bravos los ´80. La figura delgada y elegante de Federico Moura resistió hasta el final pero igual se fue. Todos estos años más tarde la escena musical no nos dio una figura como la de Federico. Homosexual, puto, gay, marica. Ninguna de esas palabras tocaron nunca la determinación de Moura por construir la primer gran banda de pop argentina. Moura tuvo el poder de trascender su sexualidad para llegar directo al mensaje: la música. Hasta el día de hoy amas de casa y jóvenes misóginos cantan temas acerca de las teteras subterráneas o el semen derramado, pensando que tan solo es una canción. Federico ríe y triunfa en el cielo con diamantes.

Coger con forro no es coger pero no conozco otra manera. Pero el amor para mi es ese, coger con forro. Y si no hay amor que no haya nada. Después de la pandemia del sida, nunca controlada para siempre fomentada, el coger se convirtió en el ámbito privado en donde lo naturalizado es la interrupción breve para ponerse el forro. Si es tan breve, no entiendo porque hasta el día de hoy hay hombres que se niegan a usarlo y mujeres que temen pedirlo. Si un hombre quiere “sentir más” bien podría ponerse en contacto con sus emociones o también prender una hornalla y quemarse un dedo. Si una mujer necesita más amor, antes que nada el primer objeto de deseo es ella misma. El bombazo hormonal de la pastilla del día después es solo un recurso ante la urgencia, no una regla. No es un anticonceptivo es, reducido en una pequeña pildorita, la toma casi mensual de anticonceptivos regulares. No solo cambia el ciclo menstrual, altera también el estado de ánimo y la vida cotidiana. La vida cotidiana que hoy esta alterada y desbarrancada por cada sector de la capital federal temeroso de contagiarse un virus que una vez ingresado dentro del cuerpo, tratado y curado; nos provee de inmunidad hacía el mismo. Una semana de reposo, leer, mirar películas, no pensar en trabajar o estudiar. navegar en internet, hablar por teléfono. Consentirse. La gripe abre un mundo de posibilidades hacía el disfrute y el aprendizaje de la cura del propio cuerpo. También fomenta la convivencia forzada con los hijos y el desgaste. Y en ese sentido, es esa dirección de la convivencia forzada, apuesto a que los cines, los teatros y los shoppings vacíos duraran una semana, a los sumo diez días, después de eso hasta el último pelotero o caballito a cuerda será poblado.

Pero yo quiero hablar del hiv o de algo aún peor: SIDA. Primero, segundo y tercero y hasta el día de hoy sigue siendo una cosa de putos, de trolas, de travestis o de drogadictos. Si tenés sida es porque cogiste, te drogaste o hiciste ambas cosas. Al mismo tiempo!  Lo que casi nadie señala es que muchas veces el que se mando la fiesta del fin del mundo fue un padre de familia que ningún problema tuvo después en contagiar a su pobre esposa que no solo le dio hijos, sino que le dio su juventud, su obra y su vida. Y por un polvo mensual esa mujer estóica vivirá toda la vida con hiv, condenada al retroviral, vistando Huésped, ocultandoselo a sus amigas y probablemente también a sus hijos. Y sin ningún tipo de compensación a cambio. Porque contagiarse de hiv no es como sobrevivir al cancer o a la leucemia, no hay flores y notas en revistas de moda con titulos heroicos, “Como le gane al cancer”, no hay nada. Hay silencio, condena social, despidos injustificados, ghetto. Hay verguenza, da verguenza ser portador de hiv. Esta mal, como si fuera una cuestión divina que se zanja contra el bien, tener hiv.  Es curiosa la gente a veces en el colectivo los miro, a todos, y pienso ¿Nunca se preguntaron si cogieron con un portador o una portadora? ¿Nunca se preguntaron si besaron a un sidoso? ¿Nadie se pregunta si comparte su vida cotidiana, la vajilla del trabajo, el agua de la pileta, los libros de la facultad con un portador de hiv? Y en caso de no  hacerlo ¿no se lo preguntan por qué el hiv como enfermedad fue naturalizada y en consecuencia se tomaron las medidas preventivas necesarias o por qué hacerlo causa el mismo terror que esperar el hiv negativo o postivo mientras mentalmente como en una película porno que no queres ver reproducís tu vida real y omitís, con un parpadeo, el momento en donde el reactivo puede dar: si?

Pero la vida tampoco es algo tan terrible y no todo en el amor es el infierno.  También esta el factor humano, el factor me gustas un montón, el factor yo te quiero para siempre. Y esta el accidente y esta el apuro y esta el un minuto y vamos de vuelta. Esta todo ese factor de la patria liberada en el campo de concentración en el que pretenden convertir ahora la intimidad. La intimidad como patología. Y mi unica afrenta contra el estado de las cosas, que son las cosas de El Estado, es que soy feliz y vivo enamorada. Me equivoqué algunas veces y me asuste otras tantas. Y fui a buscar el hiv al hospital italiano una, dos, tres veces. No porque sea una putilla rentada de las relaciones amorosas. Más bien porque mis relaciones amorosas se definen a través del amor y un gran acto de amor es tener la valentía de por una vez en la vida, pido recibir la gracia de prolongar el tiempo para siempre, anteponer el cuidado del otro por sobre al cobardía propia. Yo te quiero tanto, vos sos tanto para mi que la felicidad es que el reactivo y el mensaje sea: somos hiv negativo.

Pero la banda negativa ahora es la gripe y el grito ensorecedor dice: no lo toques.

En el medio miles de cosas. Un vuelo clandestino trajo vía directo Ciudad Juarez óptimos ejemplares del amor: un masculino, los hombres son definitivamente otra cosa, decidio que era válido romperle la cabeza a su mujer, contra una canilla, previo a golpearla, insultarla y anunciarle un final que compartimos todos: la muerte. Así que vía Ciudad Juarez y preso de una “locura súbita” y cometiendo un crimen pero “pasional”, un masculino decidió que ninguna gripe de mierda iba a llevarse la vida de su, su su su su, mujer. Así que le reventó la cabeza contra una canilla mientras el gobierno de la ciudad hace todo lo posible para cancelar la línea mujer. En el medio seis personas se mueren en un accidente de tránsito y matan a 140 chinos en un solo día y a un chico de 18 años le atraviesan la cabeza de un tiro en #Honduras.  El género no contento con el logro de las primeras líneas de este último párrafo arremetió matando a tiros a una mujer porque no quería ….. amar más. Como todas las mujeres son una mierda, la hija de dicha fallecida también recibió unos buenos balazos y ahora tal cual el país y la ciudad y la mente de sus ciudadanos esta en estado: crítico.

Por otra parte quiero finalizar diciendo que yo si quiero que vuelvan con todo, PERO CON TODO, los 90.

Y tengo mis razones.

Now playing: Michael Jackson – Iwant you back via FoxyTunes

Diario de la gripe II aka Way you make me feel

The future teaches you to be alone
The present to be afraid and cold
So if I can shoot rabbits
Then I can shoot fascists

M.S.P – If you tolerate this your childrens will be next

jueves

Ayer soñé que Cristina le decía a todos los intelectuales, que saben más que ella acerca de elaboraciones discursivas post parte de guerra, todo lo que ellos quieren escuchar: son los mejores, los necesito, estos son sus puestos, este es su sueldo, esta es mi confianza, suya es la historia, bievenidos a la super estructura, tomen la gloria!. Pero hoy me levanté y todo seguía igual. Los que gobiernan y trabajan en la super estructura son los mismos que los que gobiernan y trabajan en las bases y ninguno de los dos grupos contienen, en su nucleo, los berridos incesantes de los que solos apuestan cuando estan en el equipo ganador.

Al final los ´90 le tocan un poco la cola a todos ¿no? De a poco se perfila el armado de @sabattella. Va a estar bueno estar con Sabatella ahora que es el gran ganador.  Va a estar re bueno pegarse al ganador entonces tipo nada, onda, que se yo, la cosa es así viste, quién te dijo que la política es pureza, la política no es pureza, no, claro que no, la política es moverse rápido y caudal intelectual del kicherismo blanco anhela con dulzura y sentimiento llegar via charter, vuelo directo a: la super estructura.

Hoy me levanté y salí a la calle buscar a los zombies en barbijo y a las hordas familiares caminado por la calle corrientes con barbijo S, M, L y XL; según el portador.Cargué la cámara para poder para siempre retratar este momento histórico.  Dicen que cuando te morís, bien muerto, ves pasar toda tu vida delante de tus ojos. Así que ahora que la muerte es colectiva, pública y múltiple, es esta mi gran oportunidad de congelarla vía jpg para que los hijos de los otros vean de lo que se salvaron: un gobieno que al final es una porquería, un circo que al final esta lleno de salvajes, una estampida en masa hacía futuros mejores pero con un final trágico: todos se aplastan entre si.

Pero no encontré nada. Me caminé el once y un chico me dijo que el barbijo era por Micahel Jackson a lo que yo le pregunté: ¿me estas hablando en serio? No me dijo, era una broma. ¿Sirve?, le pregunté. No me dijo, no sirve para nada.  Nos quedamos los dos en silencio. Igual me gusta Michael, me dice. Si a mi también le contesto.¿Y cual es tu tema favorito?, me dice. “Way you make me feel”, le digo. Entonces te gusta en serio porque ese tema no es lo primero que te contesta alguien, me dice. No se puede ser, cual es el tuyo. “Billie Jean”, me dice. Pero a vos te gusta en serio aunque tu respuesta sea muy obvia, le digo. Si me dice, a mi me gusta en serio Michael. Pasa un 168 manejado por un hombre con barbijo. Perdí una foto. Ojala todo se convierta en un gran gran gran gran y eterno video de “Thriller”, digo. Locura total, me dice. Si, le digo, locura y realidad total un gran video de “Thriller” en donde se coman a los de gran cuñado, sabes, un gran gran gran video de “Thriller” que ponga negro sobre blaco y trabaje con baile y convicción en la purga stalinista que necesitamos. Eso, me dijo él y se ajusto el barbijo. Eso dije yo. La purga stalinista para poder construir la potencia popular y para que se levante el Jackson de los ´80: negro, ghettizado, combativo.

En Córdoba y Callo vas a encontrar más barbijo, me avisan.  Intengo rumbear, a pie, hacía esos lados pero no, el caos vehicular, de quien también es responsable el gobierno que es una mierda y puso a Jaime que es gorila, me lo impide. Me siento frustrada. El gobierno no me deja sacar fotos.

Al volver a casa me encuentro con que Larreta estaría practicando bondage a causa de una tristeza sin fin: la

gripe lo priva en estos días de seguir reduciendo nuestra vida a la nada.

Now playing: Manic Street Prechers  – Jackie collins existential question time
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Diario de la gripe I

Por muy críticas que sean la situación y las circunstancias en que os encontréis, no desesperéis. En las ocasiones que cabe temer todo, es preciso no temer nada; cuando se está rodeado de todos los peligros, no hay que dejarse intimidar por ninguno; cuando se está sin ningún recurso, hay que contar con todos los recursos; cuando se ha sido sorprendido, hay que sorprender al enemigo.

Sun Tse, El arte de la guerra

El lunes no salí de mi casa y las cosas que tenia que hacer no las hice. Perdí 300 pesos que necesito porque se rompió la napa del pasillo y el edificio de  al lado ya nos mando una carta documento. No llego a fin de mes. No escribí, me envenené de medios, de twitter, de blogs, de llamadas telefónicas, de bronca, de rabia, de dolor. Solo atiendo con calma la voz en mi madre a la que siempre le pregunto ¿vos viviste algo peor que esto mami? Ay Helena…..si la habré pasado peor que esto.

Quiero ser fuerte, me repito: soy una fuente de energía interminable. El lunes casi sin dormir porque queria ver a Nestor.  Un hombre que puso sobre mi tantas contradicciones que hasta el día de hoy en estas horas tremendas, me atormentan. Todos esos desacuerdos ahora no valen nada. Todos los errores ahora no valen nada. Todo lo que no se hizo ahora no vale nada. Hasta el día de hoy no encontré entre gente de mi edad un análisis mínimo que responda a mi pregunta sobre ¿quién queres que gobierne? Nunca hay respuesta, porque nunca hubo armado alternativo. Es la queja sorda de la cual a los 20 años por cumplir podía ser cómplice y ahora ya no. Decenas son las cosas que no me gustan, es larguísima la lista de nombres que no quiero ver cercando este gobierno, chupandose la energía de este país.  Esperanza tenía de que podía ser posible un lugar mejor para vivir en el medio de un mundo tan infernal. Mi victoria política es la calle a partir del 20 de diciembre que no es lo mismo que el 19 de diciembre.  Fueron todos esos viernes de gente. Fueron todos esos viernes de calle y resistencia, fueron todos esos viernes de compañeras y compañeros. Fue el aprendizaje político de que para cambiar hay que poner el cuerpo y muchas veces cubrir el cuerpo del otro. Yo nunca me voy a olvidar de un chico estudiante de fotografía de la escuela de avellaneda que no me dejo atrás durante la represión en Brukman. Cacería debo decir. Que paradoja que en momentos tan violentos me sienta tan acompañada y ahora en un bar de mi barrio me sienta tan sola.

¿Si quiero otro 20 de diciembre? No sé. No me gusta que me peguen, que me violenten, que me gaseen, que me hagan sentir terror. Pero al mismo tiempo sacando el Puente Puyrredón, que es otro capítulo en la historia del que aún no se escribió lo que se tiene que escribir, nunca sentí terror en esos días de calle. Más bien sentia todo el tiempo una adrenalina inconmensurable y me gustaría si no es abuso contar algo personal. Antes de que todo estallara ya había entrado en tratamiento por ataque de ansiedad. El primer día que todo estalló, el 19, lo miré por televisión. El 20 salí a la calle, yo no podía tomarme ni un subte sola. Y de repente todo cambió. Nada volvió a ser lo mismo. Nunca volví a sentir terror en mi vida, porque de repente por fin había algo que superaba, con creces, mi política de terrorismo personal. Por fin había, por cientos, la posibilida de: los otros. Por fin había otros que conmigo tenían miedo.  Por fin la colectivización de dicho miedo llegaba a un punto tal en el cual simplemente estallaba y decantaba en una busqueda que desde siempre estuvo destinada a no ser revolucionaria pero que consiguió cambiar para siempre la vida de muchas personas.

Pero hoy lo único que encontré en el pico máximo de miedo fue una larga fila en busca de alcohol en gel.

Entonces así estamos y ya lloré todo lo que tenía que llorar.  Despues discutí con toda la caterva de imbéciles que me dijeron “votaste a un banquero socialista”.  Despues en un acto al borde del suicidio tuve discusiones con votantes de Pino Solanas que me confesaban sin ningún tipo de asco que en provincia ponían el voto con De Narvaez. Ayer arranque de la pared de mi casa un cartel de COBOS 2011. Esviceré virtualmente a cuanto militar de la Unión Cívica de Reaccionaros me crucé. Rompí el protocolo de que la amistad no se mezcla con política haciendo purga de msn, g talk y también de la vida real. Se corto el diálogo hasta que nosotros lo recuperemos y volvamos a inciarlo. Con amor, con política y con convicciones.  Y mientras escribo me doy cuenta que eso son tan solo deseos. Son palabras que necesitan ser llenadas y rebalsadas de contenido. Y leo otras cosas y no acuerdo pero tampoco voy a referirme a eso, solo me pregunto ¿es el tiempo de que los cuadros intelectuales tomen el borrego por las astas o por fin llego el tiempo de dejar de escribir lo que se desea para comenzar en el día que esta por venir, que es mañana y no se detiene, a escribir las crónicas de nuestras construcciones reales?

Roberto Bolaño escribió esa salvajada mortal de registro histórico que es “Los Detectives Salvajes”. Los verdaderos principes reventados de los ´70 caminando sin pausa hacia el acantilado. Para desdramatizar el asunto no estaría mal señalar que ese acantilado rebalsa de muertos y que no es nuestro deber acompañarlos.  Por lo tanto no es nuestro deber entregarnos o dar todo por perdído, no tenemos el derecho nosotros a la visión apocalíptica. No. Porque tenos un 32% de votantes a los cuales no tenemos derecho a dejar. Porque no tenemos derecho a dejarnos a nosotros mismos. Y tampoco tenemos derecho si es que la lucidez es nuestra, dejar a los que nos soltaron la mano, ya sea por izquierda o por derecha, solo porque decidieron entrar al oscurantismo de la clandestinidad de la gripe. No. No tenemos ese derecho y tampoco tenemos el derecho a la utopía o a la crítica a destajo. Eso lo vamos a tener que dejar para después aunque cueste, aunque me cueste. Nuestro único derecho es vivir nuestra vida tal cual queremos vivirla. Y eso implica: sin pedir permiso. Porque una vida que obedece o que claudica es una vida entregada. Y mientras nosotros podamos escribir día a día contaminados por nuestra neurosis, frutración o rabia; no tenemos derecho a entregar un bien tan preciado como el de resistir solo para constuir en los más de 700 días y todas sus horas por venir, que reclaman, esperan y exigen ser llenados de propuestas, contenido, vitalidad y pasión por algo que la derecha no tiene: vida.

Yo digo: este es mi corazón. Toma mi corazón.

Now playing: Voltura -Il cuore tedesco
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Paint it Black

Votar a Heller es incómodo ¿no? O como leí días atrás vía twitter, el icono de la reducción del lenguaje, es votar a la minoría. Como titular de alguna entrevista no esta mal. Lo que sucede es que no hay necesidad de explicaciones alrededor de afirmaciones categoricas acerca de políticas que necesitan años de desarrollo y son precedidas por décadas de trabajo, fracasos, victorias, horror, historia. Lo mismo corre para facebook red viral pero no social. Unirse a una “causa” no necesita de muchas explicaciones. No hay porque darlas. Tampoco son requeridas o reclamadas. Y da lo mismo decir que se esta en contra del grupo “negros de mierda” al mismo tiempo que se revisan y se escrutan las fotos de ex compañeros, ex novios o futuros levantes. Da exactamente lo mismo decir que se es “nacional o popular” al mismo tiempo que se cambia el estado actual por “casado” a “soltero”, dejando libre un segundo para decir en que se esta pensando. La respuesta es: en nada. Pero tampoco hay que ser tan duros. Es todo un trabajo construir en la 2.0

Entonces también leí que la red de blogs políticos son nacionales y populares.  Que va de la mano de la inocencia de jovenes escritores debatiendo online contra el campo para luego alegrarse porque recibieron una “repercusión” y juntaron decenas de firmas con nombres tan relevantes como Ema Peel y una circulación que seguramente se llamara “viral” pero que no tuvo soporte físico por la simple razón que para tener sopote físico hay que tener trabajo de campo realizado y vamos directamente sin vueltas al núcleo del asunto: barrial, trabajo barrial o porque no sindical. Breve: no tuvo soporte físico no por una elección estratégica, sino simplemente porque de haberlo tenido hubiese sido un fracaso rotundo; en cambio con un soporte virtual de 100 personas que creen son el futuro del intelecto kirchnerista tenemos la posibilidad de contemplar un éxito. Que no es más que una mentira ya que a ningún dirigente o cuadro barrial o sindical (telefonica o subtes) puso el gancho en “le decimos no al paro”. Entonces la red permite crear fenómenos que duran menos que una estrella al caer. ¿Quién es Incardona para el kirchnerismo? ¿Quie es Terranova aka as “los desaparecidos me chupan un huevo” para el campo popular? ¿Incar que? ¿Terra… la página? Son los nadies, pero no los del conurbano. Pero ¿quién no se detiene ante la caída de una estrella? Las mismas personas que después de nadar, van a la guerra.

El votante de Pino Solanas tampoco es muy diferentes. El votante de Pino sigue el trending topic del momento. Un fenómeno con mayor relevancia eso no se discute. Pero es un fenómeno del cual Solanas no es inocente. Sin ir más lejos Solanas no le roba votantes a Heller, se los roba a Prat Gay, a Michetti. Esta de moda ser progesista y esta de moda ser peronista.  Pero esta de moda ser progresista de Pino para poder escribir en facebook o en twitter “planto un pino en el senado” y esta de moda ser peronista como podía estar de moda ser punk. Solo que hasta los punks en su “no future, no future for you” estaban determinados a seguir las instrucciones de Debord y las contiendas del mayo francés. El punk no le tenia miedo al no. El progresismo junto con la moda del nuevo peronismo le tiene terror al no, solo busca compulsivamente el si. El si muchas veces anulando el debate: firmame en facebok, seguime en twitter, manda tu adhesión a la casilla de mail, abrite un blog, mudate a wordpress, hagamos una reunión, subamos las fotos, hablemos de la reunión, presentate con tu apodo, juguemos al nombre de guerra.

2:

Entonces tenemos un problemita. Que no es grave, pero tampoco es menor. Hay una diferencia muy grave entre lo que se cree ser y lo que se es. Lo llevo a un plano político: los hechos concretos y las acciones son las que representan la política. La red social, las firmas en facebook, los seguidores en twitter, la blogosfera es subjetiva. La política sigue siendo objetiva. La política, por lo tanto: un proyecto de país, un proyecto social, un proyecto y punto, necesitan su solución, su debate, sus incomodidades y por sobre todo: sus contradicciones y confrontaciones, en el plano objetivo de la política. Y eso es en el plano real. No se puede andar con vueltas y el neo-kirchnerismo en ese sentido tiene que dejar de ser blanco y cándido. Ahora mismo

¿Qué se entiende por blanco? Deleuze lo define como la figura hegemónica que se quiere instalar a toda costa: hombre blanco, de corte europeo, cabello no muy oscuro, educación, estabilidad. Si vemos una propaganda de HSBC allí veremos a nuestro hombre, con su mujer, ambos dos abrazados a un perro labrador que de tan rubio y brillante parece albino y momificado. Y el kirchnerismo en su plano intelectual se acerca, roza y coquetea peligrosamente con esto. Y D´elia es el exabrupto en donde se encuentran los permisos, pero no la identificación, no la palabra, menos la empatía. Es un punto de fuga de “y si yo estuviera en su lugar también lo haría” ¿Y cual es su lugar, ya que decididamente no es el 2.0 y tampoco la actualización compulsiva que tiene Sabatella via twitter a tal punto que hasta cuando esta haciendo otra cosa twittea? Y ese lugar es el lugar del negro. El que escuchó sobre el propio cuerpo negro de mierda, el que no fue dueño nunca de nada y esta empujado a no serlo. Es deber y condición de      D´elia ser negro y probablemente no tener nunca una campera de Zara. Mientras  es el deber de Carta Abierta  bajarse un buen vino de 30 pesos. Del kirchnerismo blanco se espera la mesura y del kirchnerismo negro se espera el exabrupto. ¿Pero quienes son los que van a garantizar el triunfo del kichnerismo en la provincia de bs as por ejemplo? ¿Con quienes y cómo se negocian esos votos? ¿Cuanto hay de arrastre y clientelismo y cuando hay de voto confiado y exigencia de un cambio realmente popular? ¿Qué es lo que se le tiene que exigir al kirchnerismo si encuentra victoria? ¿A quien debe responder el kirchnerismo? ¿A qué sector le debe mostrar fidelidad? ¿Al sector que debido a su capital (pseudo)intelectual (que ponen muchas veces por sobre el monetario) cree que votar a Heller es votar a la minoría  o al sector que lo vota en gran parte esperanzado de tener representatividad en un país que se niega a ser negro, originario, rasgado? Ahí es exactamente donde no da lo mismo ser nac & pop via 2.0 que serlo en la vida real. Ahí es cuando hay un problema que no es problemita: es un problema de identidad, de representatividad y de lo que es real y de lo que no lo es. Es un problema incómodo, ciertos sectores de clase siempre tuvieron grandes problemas para blanquear (valga la paradoja) aquello que la incomoda, eso que lo inquieta. Supongamos que en el orden de placer es ….tolerable. No lo es en el orden del hambre, de la necesidad, de la justicia social, de la igualdad.

A veces me encuentro pensando con que nuestro ejercito armado son los pibes chorros. Distribución sin mediación. No robo calificado: anarco individualismo sin conciencia de si.  No grandes planes maestros: anulación de la plusvalía a destajo. Lo veo, lo quiero, es mío: no mido las consecuencias.  Ese arrojo, esa furia, mal canalizada, pésimamente contenida en parte porque el kirchnerismo con su sed de hegemonía total anulo y socavo políticas alternativas. El Duhaldismo con Kosteki y Santillan ya había hecho lo suyo. Pero es esa la verdadera red viral, es ese el contagio, es ahí donde tiene que prender el fruto del cambio y también los resultado de no cambiar el modelo. Es ahí en los cartoneros que no negociaron con Macri y es ahí en zona sur donde todo es más áspero donde de encuentra la real mayoría. Es ahí en las fronteras del conurbano en donde una calle de diferencia hace la villa, es ahí donde esta el soporte del kirchnerismo, el que le dará, si así sucede, la victoria.  Esos son los votos, es ese el soporte físico, es ese el soporte objetivo, es esa la mayoría de los hechos. Apartados por el aparato o no, hay que tener la lucidez de no condenar esa elección y también hay que admitir que hay mucho de subestimación: el kirchnerismo si prendió a base de querer algo mejor en las zonas mas pobres y golpeadas. Es ese el pensamiento que hay que encarar y es esa la gente que como en el 2001 va a salir a poner el cuerpo junto a nosotros que somos ni mas ni menos: la minoría. Si es que claro no estamos demasiado cansados porque pasaron ya casi diez años y tenemos una hija, un perro y un marido con el cual comentar “que hijos de puta, son unos animales, mira lo que le que le hicieron a esos pobres pibes!”

3:

Hoy 26 de junio (*) es donde esta hipótesis que intento esbozar se hace presente y real. Excepeto honrosas expceciones, Bayer, casi ningún pensador del progresismo se hizo presente en el Puente Pueyrredón, con palabra, con el cuerpo. En los primeros años cuando el encuentro era mensual, me gustaría decir: ahí estaba la real empatía, ahí tendrían que haber surgido la alianza firme y las bases reales que no necesariamente tenían que derivar en kirchnerismo. Pero.  El lugar del kirchnerismo blanco frente a esto es el lugar de la indigación (que barbaridad, que canallada) mientras que el lugar de resisitir y hacerse presentes es del cual necesita decir a los gritos: observen soy real, existo. La presencia para sectores de vulnerabilidad no es el aguante como tampoco es la procesión en la que se transformaron ciertas fechas históricas para el progesista. Esa presencia en el punte pueyrredón, tal cual el maravilloso proyecto que supo ser la Anibal Verón, es la esquirla en el ojo ajeno, no solo de la derecha.  Y el kircherismo se tendría que replantear cuales son sus bases reales, cuales son, no sus alianzas estratégicas, cuales deben ser sus alianzas posibles, si como proyecto se esta dispuesto a integrar como decía un maravilloso poeta: a las mujeres, a los putos, a los negros, a los olvidados de este mundo. Y eso incluye a D´elia, a Maxi a Dario, a las travestis explotadas, a las putas de constitu, a las mujeres orgulosas de su condición, a los negros, al villero, al cordón provincial; en definitiva: a la mayoría.

Nunca olvidar. Siempre resistir.

(*) la fecha se mantiene porque la intención era publicarla ayer, por problemas de la conexión no fue posible

Now playing: Los Galgos -Vineland
via FoxyTunes 1:

Mi cuerpo es mi campo de batalla.

1: Lo público de la calle y lo privado de mi cuerpo

Mientras apilabamos libros y sellabamos cajas en plan de mudanza, a mi y a Marina nos golpeaba lo crudo del calor. Cada día de 38 grados es una afrenta al cuerpo humano y prescindir de ropa es tan urgente como tomar liquido y no exponerse al sol. A medida que apilabamos libros o discos,tomabamos grandes cantidades de liquido. El resto energético lo usabamos para hablar. Ayer, empezó, mientras cargaba cajas con lámparas en el subte los tipos no dejaban de mirarme, estaba en shorts y musculosa y qué, tengo calor. Cuando terminé de cortar la cinta, empecé. Ayer cuando fui a buscar a Jorge en bicicleta un taxista me siguio 4 cuadras por Colombres y tuve que meterme en contramano. Si quisieramos acuñar todas las veces que pasamos por estas situaciones el resultado hubiese tirado un balance de varias veces al día de diferentes maneras y con diversos grados de violencia que llegan a constituir una violación de los derechos de las mujeres de circular por la ciudad o simplemente lo que se denomina violación alegórica; que muchos disfrazan con eufemismos como humillación o desubicado; que solo son palabras que describen lo que los hombres día a día perpetran por sobre los cuerpos de las mujeres: acoso callejero.

Todos los días de esta vida, todos los días violentos debido al  calor de la ciudad que provoca desde molestias estomacales, baja presión, desgano y deshidratación hasta diversas molestias, a todos esos días le tengo que sumar que los hombres creen que el hecho de liberar al cuerpo y cubrirlo con lo minimo indispensable es un favor o una especie de pleitesia tácita hacia ellos y su eterna misericordia.  Todos esos mismos días tengo que lidiar también con la noción de que muchas mujeres deciden seguir cubriendose porque el verano es tortuoso no solo por las altas temperaturas, también por la exposición exagerada del cuerpo que lleva al paroxismo de la imbecilidad y de la exigencia a las mujeres, que se torturan para encarar un ideal que conforme a los hombres y que siembre competencia abierta y cruel con otras mujeres. Todos los días de verano la lucha, las contradicciones, el poco y corto alcance del feminismo, la conquista cultural del machismo y su triunfo pólitico alzan el estandarte de ganadores absolutos mientras leen Gente y determinan quien tiene el culo del verano.

No siempre tengo plata para pagarme un taxi y no siempre tengo el valor para subirme a uno sola. Los guiños de luces o los desaceleres de parte de los taxistas son un clásico por las calles de Capital Federal. Como también lo son los comentarios desubicados, las invitaciones no deseadas o las charlas forzadas cuando se espera un colectivo. La elección entonces se divide entre subir a un auto con un desconocido en el cual no se confia o esperar rogando que el colectivo llegue a tiempo. Sentarse en un subte o un colectivo por otra parte tampoco es fácil. Desde lo alto de estar parado, hasta lo bajo del asiento los hombres no ocultan que miran las tetas de las mujeres sin ningun tipo de pudor, como tampoco disimulan la torpeza de apoyar cuerpos con la excusa de que todo esta muy lleno o la frenada fue muy brusca.  La última vez que increpé a un hombre preguntandole y vos qué miras solo atino a  reirse y a pedirme que no me enoje. Es lo que muchos suelen hacer y si la escalada sigue llega la violencia y la descalificación. Lo que antes era percibido como un objeto de culto, frente al planteo y la justa defensa es defenestrado con el largo abanico con el que cuentan los hombres: sos fea, sos puta, sos gorda o sos muy flaca, tus tetas no estan tan buenas, sos una mierda.  Y cuando las cosas llegan a ese punto, y suele pasar muchas veces, las mujeres se encuentran en una total soledad. Sus compañeras de genero callan, lo otros en silencio y por default apoyan a su compañero.

2: Noción de “Date-Rape” y ” Street- Harassment”

En Estados Unidos no solo se viene trabajando hace tiempo desde los campus en lo que se conoce como “date-rape” sino también en lo que se denomina como “street-harassment” mencionado en el primer párrafo como “acoso callejero”.  Las “date-rape” comenzaron a tomar notoriedad a principios de los ´90 en los campus universitarios, mayoritariamente durante las fiestas de las fraternidades. Dormir con clonazepam a una mujer o emborracharla a tal punto de no saber que hace y con quien eran,  son hasta el día de hoy, una de las maneras mas seguras que tienen los hombres de perpetuar una violación sin sentirse o percibirse a si mismos como violadores. Las “date-rape” son llevadas a cabo por chicos que interactuan frecuentamente con las chicas a las que violan, son también llevadas a cabo por novios o amigos; que terminan planteando una zona gris en dónde solo hay puntos oscuros. La mujer es criminalizada por haber accionado provocativamente, por la manera en la que decidio vestirse o por tener un lenguaje sexual abierto. Borracha, drogada o indefensa; al otro día o a las pocas horas no sabe exactamente que ocurrio.  No sabe porque se encargaron de dejarle bien en claro que “ella lo queria” o la variante “ella lo buscó”. La misma justificación que se escucha cuando una mujer decide ponerse determinada ropa y se encuentra con una oelada de insultos encubiertas en piropos.

Acerca de eso encontre un articulo publicado en The Villager en agosto del 2005  la periodista free-lance Meredith Napolitano comienza de esta manera:

It varies from “Ow!…Baby…Mmm, I want some of that…” “Will you have my baby!…” “Hi mommy…I want you!…” “Oh mama!…Nice ass!”… “Ayayay! Kiss kiss, pst pst, woo-hoo, mama!”…to “Wow…(a pause as she walks by)…beautiful!”

La traducción seria: “Mami quiero algo de eso! Me tendrias bebe!  Mami lindo culo!”. Nada diferente de lo que yo escuché cuando decidi usar mi bicicleta en lugar de tomar un colectivo.

Más adelante Napolitano da una definición exacta de lo que es el acoso callejero:

The basic definition of sexual harassment comes from the United States Equal Employment Opportunity Commission: “Unwelcome sexual advances, requests for sexual favors, and other verbal or physical conduct of a sexual nature constitutes sexual harassment when submission to or rejection of this conduct explicitly or implicitly affects an individual’s employment, unreasonably interferes with an individual’s work performance or creates an intimidating, hostile or offensive work environment.”

Una versión en castellano puede ser encontrada en la página chilena Feministas Tramando

El acoso callejero o piropo (en Chile) ha sido estudiado largamente en otras sociedades y ha sido definido de la siguiente forma por Cynthia Grant (quien en 1993 escribió un artículo para el Harvard Law Review sobre este tema): “expresiones verbales y no verbales como silbidos, miradas lascivas, guiños, agarrones y comentarios que hablan de la apariencia física de las mujeres por parte de personas que no conocen”

Tanto en el artículo de Napolitano como en otros que encontré en la red cuando a los hombres se les pregunta si creen que esta conducta es normal optan por no dudar: sí.

“If I saw a beautiful woman, I need to tell her. If she don’t respond, it’s her problem, I think she has problems with her family or home, and if she does respond then she is happy.”

Y quizás ese es el problema. La mujer no puede ser encasillada en estereotipos que demandan tal debilidad que su seguridad sobre si misma necesita ser remarcada por parte de un hombre. Una mujer no es un objeto en exposición y su ego no esta en subasta. Las mujeres no somos el estereotipo de la revista Hombre, las mujeres no solemos tomar un helado con la idea de transmitir en un lenguaje morboso una fellatio. Las mujeres en definitiva en este siglo no necesitamos saber que somos hermosas, en todo caso necesitamos que los escritos de Simone de Beauvoir pierdan vigencia.

3: Lo autobiográfico y la pérdida en el propio género

Hay algo también en todo lo que se relaciona a los permisos de los hombres que viene de parte de las mujeres.  Soy solidaria con mi género pero no por eso dejo de ser critica.  La sintesis podria enmarcarse en: mientras nos sigamos llamando putas, gordas o peteras unas a otras seguiremos remarcando la noción de debilidad y de histeria que pesa sobre el género, en paralelo que seguimos otorgandole el poder y el derecho a los hombres de llamarnos de esa manera y tantas otras. Se que el hecho de ser mujer no convierte a todas en feministas como se también que el hecho de ser anticapitalistas no convierte a los hombres en feministas. Pero es necesario que las mujeres nos replanteamos la manera que tenemos de relacionarnos entre nosotras. En lo cotidiano he recibido en la calle cosas indecibles de parte de los hombres y malos momentos también. En lo personal, lo autobiográfico, lamento decir que he sido más denigrada por mujeres que por hombres.  Sad but true.

Entonces cada vez que escribo sobre género irremediablemente llego a la encrucijada. Quienes son mis compañeras.  Esa soledad que encuentran la mayoria de las mujeres cuando son acosadas en la calle o cuando son violadas, es el punto máximo de la soledad en la que solemos encontrarnos las todas. Es el temor implantado desde siempre acerca de la traición en los grupos de mujeres en combate con la camadaderia impoluta de los grupos masculinos. Es la noción que heredamos de nuestras madres cuando somos aconsejadas acerca de que las otras no son potenciales amigas o confidentes,  son potenciales enemigas y detractoras. Es como una leyenda que al ser tan repetida de generación en generación finalmente se cumple y se hereda. Es un estigma naturalizado cuando en realidad es un devenir cultural. En que momento y como entonces se quiebra la cadena que termina dejando en soledad a las mujeres que vuelven solas a su casa desde el trabajo o desde el boliche. En que momento se activa el compañerismo de genero y se corta con los supuestos comportamientos de las mujeres que aparentemente son naturalmente de una u de otra manera. Es algo que no sé.  Escribo en la busqueda de más certezas.

De las mujeres he recibido de todo. La mujer de un ex novio no tuvo problema en llamarme prostituta de blog, termino por demás curioso si los hay en cualquier momento escribo acerca de eso, fui gorda asi que en la persecución del fin del estigma fui flaca pero no alcanzó; asi que en realidad termine perpetrando una soledad sobre si misma que se confunde con una devoción hacia lo intelectual: leer y escribir. Y si la historia la pongo en primer persona es porque las mujeres cuando escribimos sobre asuntos de mujeres no solo hablamos de las otras o en nombre de las otras, por vocación, por lealtad, por historia y no por narcisimo de una manera u otra hablamos de nosotras mismas. Por lealtad entonces debo decir: de las mujeres también he recibido historia y cuidado.

Quizás en el cruce entre lo autobiográfico, motor poderoso no solo catártico que tenemos las mujeres, el estudio riguroso, las nociones de como somos percibidas y cuan lejos llegó todo en una época que afirma ser la más justa para nosotras; se pueda encontrar el camino de que el feminismo sea una lealtad y una defensa legítima, antes que una praxis política.

Y si tenemos suerte quizás una vez blindadas frente a todo eso, podamos lograr que las que nos llaman prostitutas y los que nos chistan por la calle como si fueramos un perro; encuentren un lugar feliz en la tierra de las denigraciones mutuas.

*

:Artículos revisados, leidos y consultados:

“Just Looking: A view of Street harassment of Women” por Meredith Napolitano

http://www.thevillager.com/villager_118/justlookingaviewof.html

“Storp Street harassment”

http://www.stopstreetharassment.com/index.htm

“Street harassment: The price of being prey”

http://www.tolerance.org/news/article_hate.jsp?id=542

“About Date Rape”

http://www.aboutdaterape.nsw.gov.au/index.html

“Street harassment: The Language of sexual terrorism”

http://das.sagepub.com/cgi/content/abstract/2/4/451

: Update :

“Atina Chile – Qué es un piropo:

http://www.atinachile.cl/content/view/288616/Mijita_ricaaa.html

“Carrera de Obstaculos”

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/las12/13-4325-2008-08-25.html

:Translates para los links en inglés:

Google

http://translate.google.com/translate_t?hl=es#

Y Todo el Cielo

Hace mucho calor estos días, tanto que estas horas de la madrugada son mas amables para todo. Inclusive para la pelea.  Hoy a la noche mientras dejaba a mi novio en la parada del 128 decidí por hoy, por esta noche, no cocinar. Pegué la vuelta por Colombres en busca un bolichito abierto sobre Boedo y en la busqueda de una cena, de paso, me asusté. Pero vamos de a poco.

Vivir en Boedo es una elección, es estar enamorada. Del entorno. Es como muchos barrios de la capital de clase media, pero al mismo tiempo no es de la clase media. La linea es frágil. Boedo definitivamente no es Little Horse pero tampoco es Parque Patricios ni Almagro. Debe ser por eso que al modo de Euskadi, Boedo se declaro pequeño pero propio.  Boedo tiene algo que casi no sobrevive en otros puntos de la capital federal. En Boedo las cosas son naturales, se puede edificar una vida, se puede proyectar de alguna manera el futuro. Ya se, debe ser el amor. Pero juro que es asi.

Para saber de Boedo tenés que saber de Elias Castelnuovo. Eso me lo dijo uno de los vecinos de la Red de Cultura Boedo, cuando todavia me sentaba en el bar Margot a seguir tachando todo lo que no podia pagar. Les compré un librito sobre el barrio y otro sobre anarquismo. Como a mi pesar soy moderna puse en google “Elias Castelnuovo” y aparecio un hombre largo, espigado, de pelo blanco, de gesto adusto y al leerlo aparecio un hombre de decir antiguo, parecidas a las cartas que enviaban los hermanos de mi abuelo desde Galicia, un tanto adusto, seco, pero un hombre. Un hombre que puede abarcarlo todos, desde la litertura hasta el revoque de una casa, desde la pólitica hasta la construcción de un mueble. O sea un hombre con espaldas anchas. Un hombre.

Cuando le preguntan a Castelnuovo sobre el enfrentamiento con Florida responde “Y pero que le parece!”. Es claro, desde el principio responder una obviedad. “Eran todos pitucos, se lo tomaban todo en solfa (…) la cuestión era entre ricos y pobres”. Florida Vs Boedo para Boedo, despues de leer bastante y por supuesto ya con unos años en el barrio, fue desde el vamos una cuestión pólitica que no descuido la estética. Para Florida en la construcción de la afrenta declarada, quizás fue un chiste.

Detrás del grupo de Boedo esta el sufrimiento.  Dostoievsky, Tolstoi, Gorki.  Boedo tiene en la medida de la construcción posible, e imaginaria, fuego en las entrañas y rabia. Ambas cosas siempre fueron sentimientos a temer por cualquiera que no experimentara la falta, la desolación, la angustia o las horas prolongadas en trabajo. Ahora puede ser rechazada o injustificadas por los que pierden el tiempo en el 2.0, los que no ven el fruto del trabajo porque ya no hay material tangible, por los moderados, por los que cargan angustia, por los que paralizan. La rabia es motor, un motor más fuerte y estóico que el amor, más prolongado, más duradero. Por la simple razón que el de abajo, o cualquier criatura que quiera ser libre, recibe constante violencia en cada día de su vida. La acumula, la sufre, la padece y la detesta. En ese camino, en esta ciudad que se especializo día a día en convertirse expulsiva y negadora todo eso se recrude y sale. A veces no de la mejor manera, pero la violencia de abajo siempre esta justificada; mientras que la violencia de arriba siempre esta normalizada, estatizada, asimilada y reclamada por los vecinos que son la gente.

El grupo de Boedo en el decir no tiene temor alguno en animarse con el lunfardo. No tiene temor porque es el lunfardo, no tiene temor porque básicamente los hombres y las mujeres de trabajo cotidiano, hijos, nuevos idiomas, nuevas maneras y grandes sueños no tiene tiempo para tener miedo. Pero Boedo es un rejunte de todo eso, es barro, poesia, carne, café, caña legui, peleas, nombres olvidados, nombres revalorizados, Boedo es debajo de los adoquines una larga lista de cosas negadas: izquierda, socialismo, anarquismo, soñadores.

En el mismo bar puedo jurar sobre la misma mesa, puedo mentir también, me tiraron a Leónidas Barletta. Yo seguia sin conseguir mi lugar en Boedo, barrio al cual ya consideraba vital para mi vida futura. Sin Boedo no habia nada. (Siempre fui trágica, perdón) Vuelta a la casa de mi madre y en google lo primero que salta es una frase para mi inolvidable y por favor, rianse….a menos que se sientan tocados.

“Cachafaz… Fracasado… El pobre Borges… Vate criollo y vate septuagenario… Buscador de puestitos… Pergueñador de cuentos persas… y lávese de toda esa mugre metafísica.”

Fue quererlo.

Y acá es donde creo, o intento, ver las lineas frágiles que se confunden entre lo que es odio y lo que es rabia, lo que es exageración y lo que es verdad.  Barletta no esta presente para responder preguntas y poco importaria preguntarle ¿es verdad? lo que interesa es la exageración y el atrevimiento, la afrenta dada, en la frase que como si fuera poco remata en un final envidable. Estética pero pólitica, arrabalera pero en el presente avant-garde,  innegablemente local pero como las buenas construcciones va más allá de su localidad; esta pequeña frase.  Es marcar posición atrevimiento poco visible en estos días. Marcar posición es dejar bien en claro quien se es y desde donde se construye sin la necesidad de dar nombres propios o direcciones.  La marca de posición se hace un poco a la fuerza y un poco brutalmente, es imponer la llegada, es dejar en claro los tantos.  Porque marcar la posición, o bancar la parada si se quiere, es una cosa cotidiana como la pólitica.

Pero el final del recorrido del 2003 fue bueno. Conseguí mi lugar en el barrio y acá estoy. Regando las plantas y saliendo en bicicleta a ver a mis amigos, pagando las cuentas al filo y despues de acostumbrarme a vivir sola, reto de iniciación para mi generación anti-destete, acostumbrarme a vivir con alguién y planear futuro. En Boedo es donde senti por primera vez que estaba en casa y que casa iba a cuidarme. Volvi de a poco a interesarme en la pólitica, a escribir, a ir a la asamblea, a conocer a mis vecinos, a no tener miedo de los pibes que la clase media se ocupa en marcar en los mapas de la mafria negra.  Volver a casa por Carlos Calvo y ver a los pibes en el pool para mi no es miedo, es seguridad. Mientras esos pibes esten ahí voy a llegar a 33 Orientales.  Esos pibes se van, mi asamblea se va, el club de futbol se va, los bares se van, la red social se va, todos se van y yo no llego a cruzar Castro. Mi barrio son todos, son los que discuten a Castelnuovo en el Margot y los que paran en el pasaje Totoral en el verano con auto abierto y cumbia en el aire, son los que firmaron y lucharon por la plaza, son los célebres del carnaval y son los que se llenaron de odio cuando nos plantaron el sindicato de taxistas recargado frente al club de pibes que quiere ser desalojado, son los que pegan carteles contra la antena sobre estados unidos y los que defienden los adoquines, son los que intentan integrar las torres pero luchar para que no levanten una más, son los que preparan la semana de Boedo y ridan un kilo de merluza, Boedo es Cedrón cenando en el Margot y es el billar de Boedo y Estados Unidos, es la iglesia Santa Cruz resabio tercermundista, son las casas tomadas, el bar Florida con apuestas de caballos y la casa Lander´s ropa para hombres, es Leoyak, es la autopista, las pintadas anti macri,  es el silencio en la noche, los árboles que se abrazan, el principio de la firmeza del arraigo.

¿Y con todo eso qué me puede asustar? Bueno. Los otros. Los que no saben, los que llegan, los que vienen.

Voy a blanquear: no quiero que Boedo sea San Telmo o el brazo de la incontinencia inmobiliaria de Little Horse. Y ayer cuando entré en el bar y vi las mesas pobladas de extranjeros sacando fotos y tomando vino, cuando vi que en mi barrio ya venden, arribistas venidos de otros lugares, remeras que dicen imbecilidades del tipo “Hoy es Boedo” me corrio un frio por la espalda tremendo. No quiero que Boedo pierda lo que es y se convierta en la aventura túristica de un par de aventureros. No quiero salir una tarde de sábado y que en lugar del mercado esté un outlet de Lacoste y donde estaba la carniceria me planten un bar de diseño. No quiero. No quiero que empiecen a pintar todo de blanco y colores neutros, me da frio y terror cuando escucho la música funcional del confort urbano, la bossa-nova, saliendo de este bar que dice “Hoy es Boedo” y mañana dira supongamos “Hoy es Barracas”. No quiero vivir en un barrio en donde la fiesta del consumo es un localcito de morondanga en Rosario y Acoyte que estalla el 24 de diciembre al mediodia, no quiero un shopping, no quiero ofertas de verano, no quiero tentanción de consumo, no quiero hostilidad, no quiero tampoco que hagan un cine. No quiero parejones tilingos diciendo “gordo no pensas que te tendrias que comprar esta chomba en rosaaaa”. No quiero parejos tilingos  manejando su cero kilometro con el perro labrador atrás y la cámara del Banco Francés para sacarles las fotos de la propaganda de la nueva tarjeta de crédito gold para parejones. A ver. Yo quiero seguir saliendo en camisón y descalza a sacar la basura y saludar a mi vecino que saca a pasear al perro en pantalón de piyama y camiseta blanca; yo quiero ir a la panaderia a las 7am cuando llego de tocar o de un recital y comprar el diario en San Juan y Boedo; no quiero ir a tomar un deayuno americano a un bar de 80 dolares el plato de ravioles.  No quiero gringos insulsos puestos en pedo en los bares para gringos ejecutando un turismo sexual que lejos de ser solpado es explícito. No quiero fiestas de extranjeros en hostels, no quiero que Boedo sea la chacra capitalina de un par de suertudos estirpe primer mundo como lo es ahora San Telmo. Yo quiero mi Boedo marginal y asambleario, quiero mi Boedo intacto a pesar de los embate de Macri que erosionan las calles más bellas para conformar a la capital federal que cree que “no va a robar”. Y a pesar de practica el consumo, es innegable me gustan los vestidos más de lo que me gusta que me gusten, no quiero que este lugar que es mi vida sea mi lugar de consumo. Porque desde que vivo en Boedo y mal que mal pago las cuentas, el alimento de los gatos, el propio, la juguera, el baño que se rompio y todo lo demás, todo lo que realmente importa; el consumo al no verlo, al no tener tiempo para verlo o ganas simples ganas, al ignorar la televisión y caminar por un barrio en donde salir a la calle no es salir a la pasarela; el consumo no te agarra. Perdón, no me voy a contener: el consumo no te garcha de parado.

Entonces si me asusto y al mismo tiempo como un perro galgo, estirpe griega, me pongo atenta frente a uan remerita de morondanga que sale 40 pesos y dice: Hoy es Boedo.

Hoy es viernes, sabes, hoy es viernes.

Él esta muerto y tiene Abejas alrededor

A mi siempre me gusto más Divididos, siempre. Puede que sea por una cuestión barrial, en el oeste esta el agite, o por esas cuestiones de donde te cabe te cabe. Los gustos son algo arbitrario y necesariamente tiene que ser así.  Asi que en lo personal a mi siempre me gustó mucho más La Aplanadora del rock. Pero Las Pelotas siempre cargaron un nombre que aunque sea por prepotente me gustaba.  Y hace unos días se fue Sokol y algunas cosas nunca van a volver a ser como eran. Nunca.

Puede ser que la muerte de Sokol entre las bombas de Gaza y la canasta del Indec y el debate de quien se va de vacaciones y quien no sea algo menor. Encima es enero y noticia son los culos y las tetas que le ganaron en prepotencia al rock. Pero la relación entre el rock y la politica nunca fue algo menor. Ahi esta The Clash para probarlo y consolidarlo de alguna manera. O Todos Tus Muertos, porque TTM es un nombre guerrero y pólitico. Pero el rock perdio la batalla por la rebeldia en sintonia con los intelectuales que perdieron la batalla en la manera de desestructurar el lenguaje y dejarlo ATP sin restricciones.  Quizás por eso la perdida de Sokol es lamentable para algunos desde lo estético para otros desde lo histórico para otros desde lo pólitico para otros tanto desde lo sentimental. Y para muchos por todas esas cosas Sokol, como el año pasado supo irse Gabo Manelli, deje un hueco importante. Es como una cachetada: despertate que se estan yendo todos de la fiesta, a su manera, con los años vividos, pero se van. Y nos van dejando solos con los restos de la fiesta interminable que con las primeras despedidas empieza a gritar: hace rato que cerramos el boliche.

Pero fue Strummer desde sus contradicciones el que dijo, si no te ocupas de la pólitica ella se ocupara de ti. Con las contradicciones de ser punk bajo el ala de una multinacional. Ok. Pero Punk ´77 irreverente y desclasado al fin. Harto de alguna manera. Cuando esa gente se empeiza a ir, Joe se fue hace tanto, las cosas empiezan a no funcionar. De alguna manera todo empieza a ser más triste y menos soportable. Hay pena de extrañamiento. Todos los días.  ¿Qué es la muerte? ¿La larga siesta sumada de todos estos días sin revolución? ¿La redención? ¿El descanso? ¿El Apogeo? Eso es algo que no sabemos y no por cuestiones misticas, por cuestiones vitales. ¿Quién quiere saber realmente que es la muerte? ¿Sokolo queria? ¿Los Palestinos quieren? Yo creo que no.

Cuando pienso en estas cosas es cuando lo natural no existe y lo inexorable es una lucha eterna. Ante de pensar en la muerte como algo inexorable, prefiero pensar en el amor como algo inexorable. E inevitable. Pero no en la muerte, que a veces con las idas de Sokol y los días de Gaza demuestra que puede ser una construcción malévola, una ruleta muy mal jugada, poco cuidado por los otros, desatencion y de repente de un lado mucho hartazgo y elecciones cuestionable y del otro pánico y locura. Solo que no en Las Vegas.

Asi que bueno me gustaria decir nuevamente como intente antes que poco vale pelear riñas de gallos a ver quien gana y quien no. Noto eso en las discusiones de Artepolitica que se generan a partir de la guerra, como si fuera una competencia acerca de quíen va a quedarse con la verdad última. Y un reclamo continuo por decir que se hace, quien se es, como si le tuviera que contestar a la policia. Cuando se cae de maduro que hace rato que no hacemos nada, al menos no lo suficiente, para revetir la pulsión que tanathos le gano a Eros hace rato.  Estoy a favor de las discusiones acaloradas, de hecho me parecen vitales al menos para chequear el pulso y el torrente de sangre. Pero cuando leo hasta donde llego yo misma cuando estoy harta me doy cuenta que por esas cosas llego a tan poco en otros lados.

Ahi es cuando me doy cuenta que ante todo lo que se selecciona es el enemigo y despues el corazón y la vida hace el resto.  Pero los ´90 nos dejaron un enemigo que veo con mucho terror ahora se decide elogiar o enfatizar o teñir de una cierta mística que parte con excusas que van desde lo absurdo hasta lo kisthe de la época y sus personajes. Cuando en realidad convertirlos en eso, dejarlos solo en el plano de la literatura, nos convierte un poco en todos ellos, nos iguala, nos hace no tan distintos. Y ahi es cuando perdemos.

Bueno a Sokol no le hicieron eso y ahi esta. Ido. Supongamos que a los Palestinos se les ocurrio también en su derecho no ser los otros. Ahi estan. Muertos.

Hablar de la guerra seria también hablar de rock como hablar de rock seria hablar de Cromañon. Para mi la vitalidad pasa por esos engarces antes que por los alturismos miserables de las declaraciones cargadas de consignas que nadie quiere escuchar.

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Abejas

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Mueran Humanos

La Palabra

No puede volver a dormir tranquilo aquel que ya abrio sus ojos

Recien almorzaba con mi madre, almorzamos una vez por semanas solo las dos, con el café comence la lectura de Página 12.  Único diario que compro, obstinadamente intentando creer que hay cosas que no cambian. (Pero si lo hacen).  La columna de Robert Fisk, me va ayudando a poner en claro que pienso. Y también porque tengo que hacer una fuerza tremenda para no odiar a Israel, su pueblo y conseguir, fallando, divorciarlo de las póliticas religioso-estatales, que impulsan la masacre. Leon Rozitchner el domingo pasado volvio a la carga con la tesis de la cristianización del Estado de Israel. Fisk hoy viernes lo deja más claro:

Después de cubrir tantos asesinatos masivos a manos de ejércitos de Medio Oriente –por soldados sirios, iraquíes, iraníes e israelíes–, supongo que debería yo reaccionar con cinismo. Pero Israel proclama que está combatiendo en la guerra “internacional contra el terror”. Los israelíes aseguran luchar en Gaza por nosotros, por nuestros ideales occidentales, por nuestra seguridad y para salvarnos, de acuerdo con nuestras normas. Y así somos cómplices de las salvajadas que se cometen en Gaza.

Israel, enfantt terrible parido por Estados Unidos, se suma como aliado y como prostitua regentada a la guerra que la gran Nazion norteamericana le declaro al mundo y a todos los pueblos que luchen por su diversidad. Eso, el odio a la diversidad, lo dejan bien en claro los lideres israelies que tildan a Chavez de “simio”.  Si en algo me hace pensar esta guerra es nuevamente en mi derecho a ser diferente, a no ser parte de la máquina blanca y altiva que el mundo sigue pretendiendo hasta el día de hoy, viernes 9 de enero del 2009, presentar como unica posibilidad viable para existir. Reclamo, sola pero en conjunto, que los pueblos tienen derecho a ser diferentes. Y que las excusas banales acerca de como tratan a las mujeres, si es cierto nadie lo niega, en estos tiempos de guerra no niegan la realidad de que Israel en este momento esta denigrando: mujeres y hombres; convirtiendolos en zombies vivientes, carniceros, despojos, hombres mutilados y mujeres cercenadas, carnes de violación sexual y ética. Frente a eso el pedido egoista (repetido hasta el cansancio) de este señor, por nombrarlo de alguna manera suave, schussheim de que todos declaremos nuestro odio a Hamas y repudiemos los crimenes que ellos cometen, adhieriendo a la teoria de escudos humanos que Fisk y otros reporteros que linkee antes dan por mentirosa y manipuladora; es un acto no de sionismo, aunque en realidad podriamos decir: si, es una acto de algo más grave: estupidez.

No entiendo y estaria encantada de que alguien me explique en que momento comenzamos a denigrarnos a nosotros mismos de esta manera. Quiero saber si esto es asi. Quiero saber por que hay que leer en relacion a la guerra tread de comments en donde dos señores mayores terminan guiñandose el ojo y poniendose apoditos. Quiero saber y quiero una respuesta ante todo porque mi generación, la que encuentra el voto salvador en la Aliaza, es tildada de estúpida y post-moderna por generaciones anteriores que solo dan muestra  de ser egolatras y egoistas en su debate, en su sentir y cortas de alcance en su pensar. Quiero saber, me gustaria saber, si eso responde que pasado los 30 hay una especie de bajada debandera en donde todo se normaliza y el corazón se entrega. Quiero saber porque es tan dificil ponerse en el lugar del otro, aunque el otro sea un Palestino. Quiero saber porque no tienen o muestran un minimo de respeto por las fotos que estan recorriendo el mundo y se multiplicaran por decenas antes de que de clik, enter: su entrada ha sido publicada.

Quiero saber porque anteponen el discurso a la acción.  Y porque sus reacciones son reaccionarias no creativas. Quiero saber porque estan tan viejos.

Hay una frase que dice “La Burguesia no tiene otro placer que el de degradarlos todos”, nos podemos atrever a reformularla: “La Burguesia no tiene otro placer que degradarlos a todos ustedes Palestinos”

El año que viene seguramente tendramos que cambiarlos por bolivianos o ecuatorianos y en el pasado podemos poner en grandes letras: Africa toda.

La Imagen

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Hacer click en el botón de estas imagenes pueden herir su sensibilidad. Ya esta herida de todas maneras asi que click.  Voy a describir una foto que esta en la nueva edición del que es considerado, fuera de la estupidez de los premios de derecha Bobs, uno de los mejores blogs de imagen del año, The Big Picture

La imagen es un prime plano, probablmente hecha con un 18-200, de unos pequeños pies descalzos que sobresalen por debajo de una sábana sucia. Los pies estan ubicados a la izquierda de la imagen que fue tomada en forma cenital. El fotógrafo decidio partir la imagen en dos recurriendo, a primera vista, a solo un objeto: los pies. Los ojos van directo a eso, los pies decalazos y pequeños de un cadáver que probablemente tendrá una sepultura en fosa común.  Si bien no es una de las fotos más terribles que se pueden ver en internet o mismo dentro de The Big Picture es difícil observarla. Sobretodo cuando comienzan a saltar como esquirlas molestas en los ojos los detalles. Primero la suciedad, esos pies deben haber estado descalzos muchos tiempo, esa persona que no sabemos quien es no pudo ni siquiera morir en la dignidad de su propia higiene o con su estómago lleno, esa persona fue deshumanizada hasta el último segundo de su vida. La omisión del rostro esta vinculada a la omisión de los nombres propios. Despues lo que primero se podia tomar como una sábana muy fina se transforma en una tela fina, muy fina, que probablemente se utlizaba para cubrir objetos. Comencé a observala con curiosidad y llegue a la conclusión de que se parece a dos cosas: a la bata descatatble que me da el ginecologo en la revisación anual, bata que ni siquiera toca esta dentro del baño privado junto a decenas y decenas de batas y decenas y decenas de guantes y decenas y decenas de gorritos para el pelo que se apilan sobre, claro, decenas y decenas de elementos de higiene que guardan el cuerpo de las mujeres que pagamos prepaga y no estamos pariendo niños ya muertos en Gaza. Despues la mire con un poco más de detenimiento y llegue a la conclusión de que era uno de esos envoltorios que cubren los electrodomésticos que llegan a cualquier casa de cualquier familia. Por ejemplo un aire acondicionado.  Despues noté que era levemente amarilla con sectores que viran al verde y una pequeña franja que increiblemente se matiene blanca. Despues me di cuenta que soy una imbécil, pero con suerte, con educación para escribir todo esto.

Ahora el piso. El piso es otro capitulo aparte por completo. Si ven la foto van a notar que hay lineas de sangre como un reguero vertical que primero parece alejarse y despues parece querer volver a trepar por los pies y entrar al cadáver.  Parece abandonarlo y despues arrepentido parece querer volver a darle vida al cuerpo. Pero se secó y solo queda la imagen del deseo no cumplido. Pero la sangre esta a la derecha y el reguero entra en el centro marcando la división con la no-sabana y los pies. Entonces ¿Qué hay a la derecha? A la derecha hay un cúmulo de sangre seca, una mancha como cuando alguien dispara de cerca y estalla la sangre contra una pared. Algo similara … piensen en una película y van a enteder la sangre. Piensen en la policia y van a entender la sangre. El charco se secó y esta pegado al piso. A su alrededor hay manchas negras que primero parecen suciedad y despues se transforman en más sangre seca y negra, o sea: sangre sucia. Y en el medio el reguero de sangre que quedo seco y estático al lado de un cuerpo cubierto por la suciedad del estallido, irrecuperable, irreconocible.

Más arriba en otra foto una familia intenta cruzar una calle de tierra agitando pañuelos blancos. Puede ser una familia natural o una familia formada por la guerra. Hijos e hijas de otros, mujeres ajenas, hombres solos. Familias que fueron perdiendo a su familia en el transcurso de la demencia rabiosa que decidio instalar Israel. Seis niños de diferentes edades, mujeres con sus pañuelos y dos hombres. Uno de los niños va en brazos de uno de los hombres y oculta su cara en su hombro. Las mujeres parecen tan cansadas. Los niños de alguna manera no dejan de parecer niños. El grupo solo carga un par de bolsas y lleva literalmente solo lo que tiene puesto. Caminan al sol. Intentan llegar a algun lugar. Probablemente juntos. Probablemente enteros. Probablemente vivos.

Los Otros y la Playa

Los otros son los Palestinos. Semanas, pocos meses atrás, los otros fueron los Bolivianos. Nosotros mismo como pueblo fuimos los otros. Y tenemos la deuda con los otros originiarios. Pero no es momento para hablar de eso. Es momento para hablar del otro y no en nombre del otro o sacandole la palabra al otro. Los palestinos en las últimas décadas dieron pruebas de resistencia, agobio y sufrimiento. No es tiempo, no son días para hablar de nosotros.  Es tiempo quizás de no ser peronistas. Yo se que acá muchos lo son y esta bien, cada quien que haga lo que quiera. A mi poco me importa que piensan los lideres peronistas en este momento.  Creo que al junta cadáveres que retrata nuevamente: otra foto, tampoco le importa. No les importa nada. El grado de alienación y locura al cual estan llevando al pueblo Palestino hace que tengan derecho a odiarnos si no pensamos en ellos. Y el grado de locura, irracionalidad, carnicera, crueldad y mortandad que demuestra el Estado de Israel en complicidad con sus socios hace que el odio no pare de crecer. Y de eso son ellos y solo ellos responsables. Ellos son responsables de que creamos que se convirtieron con el paso de los años en el enemigo. Y aclaro: me niego a aplicar este odio al pueblo. Ahora reconozco que despues del acto vergonzante en la Amia de ayer no se puede seguir negando la idea de Israel como estado totalitario, controlador, armamentista y asesino. Esos 1000 que se reunieron anoche para apoyar la decisión de la matanza no son el pueblo: son los fascinerosos de siempre. Son la derecha y el sionismo. Son por lo tanto los enemigos de cualquier pubelo que reclame la dignidad de seguir vivo, para llevar adelante su historia, para encontrar la posibilidad de corregir sus errores, para encontrar la manera de  poder tener hijos y verlos crecer, para poder lograr en el medio de todo el caos que todos nosotros comprendamos que no importamos, al menos en este momento, que solo importan, y eso va a ser innegablemente siempre, aquellos que nos necesitan.

Es una crueldad y una falta de respeto que no veamos eso.

Hay una última foto a la cual me quiero referir. La encontre buscando dentro de de.li.cious. Es una panoramica de una playa de la ciudad de Gaza.  Palestinos divirtiendose en un día de sol. Barquitos de fondo y el mar. Exactamente esa foto es la que inspira una de las frases mas bella de la historia: Debajo de los adoquines esta la playa.

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Nuevos Links

+ 18 de Diciembre

http://december18th.org/

+ Adbusters

http://www.adbusters.org/features/pr_war.html

+ En Imágenes

http://www.elfarra.org/gallery/gaza.htm

+ A las barricadas!

http://www.alasbarricadas.org/noticias/

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Acerca del titulo de esta entrada

http://www.myspace.com/mueranhumanos

http://www.lastfm.es/music/mueran+humanos

Warsaw

Intervención de Bansky

Estos días de verano estuve leyendo a un gran escritor, Rabanal. En su libro “La Mujer Rusa” hay pasajes sobre la guerra. Y son como todos los pasajes sobre la guerra, temibles. Pero al mismo tiempo profundamente literarios, esa literatura que construye a partir de la edificación de mundos, que obliga a imaginar y de alguna manera a pensar y decidir. Se puede escribir entonces de la guerra como corresponsal, por lo tanto dentro de la guerra, se puede escribir de la guerra como escritor, imaginando la guerra.

Hace una semana deje guardado en el sector borradores un post sobre Cromañon que generacionalmente es quizás nuestra gran perdida. Un tema complejo en donde se terminan mezclando la religión, la falta de practica pólitica, la necedad y la imposibilidad de transferencia. De alguna manera Cromañon desnuda la estupidez de la muerte por objetos, que lejos de ser bélicos fueron igual de dolorosos e implacables. El 30 de diciembre hace cuatro años se murieron muchos chicos y número de suicidios mediante trepo a los 194. Probablemente tal cual las bajas en Palestina, el número de Cromañon no se clave en 194 y el año que viene cambie en el afiche por la nueva numeración. A pesar de haber vivido Cromañon, no por haber estado en el recital: por sentirlo como propio y vincular, nada me conforma a la hora de escribir sobre tanta muerte. No tengo distancia, no tengo oficio periodistico, no tengo ganas de no estar involucrada. Asi que sigue ahi en el borrador y probablemente ahi se quede, hasta el año que viene cuando tenga que cambiar la variación de la crueldad de los números que crecen.  Creo que solo se algo. Cromañon, como la guerra, es algo sobre lo que no se puede callar. Pero hay que saber decir. En conjunto voy aprendiendo cual es mi decir, no el individual. Otro. Más amplio y libre.

Para hablar de la guerra, creo cualquiera es libre de decirme: te equivocas y explicar a continuación porque, hay que saber de tantas cosas. Pólitica internacional, religión, mercados, economia, gobiernos, contraste entre oriente y occidente y sigue la lista. Hay que saber de eso antes de tener sensibilidad o buenos deseos, saber eso implica estudiar mucho, leer bastante o vivir el frente de esa guerra que hoy todos los días vemos como se actualiza en todos los canales o los diarios, acompañada por el silencio de los que tienen en sus manos cambiar algo. Para hablar de la guerra y pensar la guerra hay que saber. Los que no sabemos podemos manifestarnos y hacer una manifestación activa en contra, usando la imaginación, bah la empatia, como puente. Pero la guerra, y los muertos que se lleva de una manera tan inútil, no son la bandera politica de ninguna vedette del año.

No estoy de acuerdo, lo digo en condición de recien llegada, con que se utilice la guerra para promocionar en este espacio los decires de un politico que puede haber crecido y la intención de voto hacia él se vera en las urnas. O no. En definitva no estoy de acuerdo con la utilización de la sangre de nadie para exponer las ganancias personales. La pólitica es conseguir, al menos en mi manera de ver, desenmarcarse de la manera mas profunda del yo. Conseguir aunque reclame mucho esfuerzo pensar en proyectos colectivos, comunes en los cuales no se incluye a la masa, la masa es por definición fascista, se incluye a personas con sus individualidades. La pólitica cuando derrapa en afirmaciones poco graciosas de apoyo a Duhalde o enunciados de quien es el politico del año termina siendo un juego para pocos que le dicen, o pretenden decirle a muchos, que hacer. De paso que pensar.  De paso te voy a tirar por la ventana, antes de saber que vivo en planta baja.

En definitiva no estoy de acuerdo con esto:

http://artepolitica.com/tumini-el-politico-del-ano-israel-practica-el-expansionismo-y-lo-hace-con-metodos-propios-del-facismo/

No estoy de acuerdo, no por purismo gramatical, con el golpe de efecto en nombre de los muertos de Gaza. No estoy de acuerdo en la berretada en nombre de los muertos de Gaza. No estoy de acuerdo en definitiva del egoismo; que puede ser algo sin duda particular, una manera de vivir y relacionarse. Pero creo que en estos días en los cuales el horror y los gritos sordos desde los diarios se multiplican, buscar hacer ruido para llevar agua al propio molino, de esa manera, exactamente de esa manera y de algunas otras que se exponen en el tread de comments; es el germen y la principal razón por la cual la construcción de una pólitica participativa, de corte horizontal, realmente inclusivo con las mujeres y de paso también: con los putos, las travestis y los desposeidos de este mundo; es solo un sueño en el medio de la pesadilla eterna que como si fuera poco, decidio imponer el largo sonido de las bombas.

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Acerca de Gaza

- Big Picture

http://www.boston.com/bigpicture/2008/12/israel_and_gaza.html

- Vanity Fair

http://www.vanityfair.com/politics/features/2008/04/gaza200804/

- La Haine

http://www.lahaine.org/index.php?p=35304

- Robert Fisk

http://www.pagina12.com.ar/diario/elmundo/subnotas/4-37534-2009-01-07.html

- FREE GAZA

http://www.freegaza.org/

- GAZA Today

http://gazatoday.blogspot.com/

- Tierra Metida

http://tierrametida.wordpress.com/

- Indymedia Buenos Aires

http://argentina.indymedia.org/features/buenosaires/

- Videos de Gaza

resultados you tube

- Salon.com

http://www.salon.com/opinion/kamiya/2009/01/06/gaza_war/index1.html

- Stand Up For Gaza

http://www.standupforgaza.com/

- Flickr

http://www.flickr.com/photos/sheffieldpsc/

http://www.flickr.com/photos/bissane/

http://www.flickr.com/groups/freepalestine/

http://www.flickr.com/photos/activestills/

De nosotros dos

No nos van a matar de hambre en casa, nos van a matar con balas en la plaza

señorita a cámara el 20 de diciembre en Plaza de Mayo

Ayer

negativo agfa apx100 – scaneo directo de negativo – Nikon FM10 / f4 / 125´- año 2002

Iniciaba los 20 cuando empezo todo incluida la vida politica. Veniamos de formar el primer centro de estudiantes en democracia en la escuela de cine de Avellaneda. Apartidaria si, apolitica no.  Eran tiempos dificiles pero el aire ya estaba caldeado esos casi dos años de experiencia de militancia estudiantil habian conseguido prender la mecha en varios y antes de leer tantas cosas, ya sabiamos que el rizoma prende.

Increible el amor a los 20, es tan fuerte que te separas por amor a los 20. De alguna manera todos tuvimos un aluvión de rupturas personales para amarnos ¿colectivamente? Lo que hicimos lo hicimos juntos y de alguna manera eso llevo a un desperdicio de fuerza que quedo suelta en la nada, pero quizás sirvio para que el día de mañana nadie nos dijera que no hicimos nunca nada. El valor de haberlo intenando, mal bien y con una lista de errores más larga de lo que pueda escribir aqui o en cualquier lado, tiene el peso histórico que da vivir la calle. Eso no lo cambia nadie y calculo que en el nosotros que ya no existe, tampoco. Nadie.

Habia que ser bastante fuerte para salir esos días. No me refiero exclusivamente a la noche del 19 y la mañana del 20 que mientras más pasan los años veo en cada aniversario más radicalmente diferentes. Fueron todos los viernes que siguieron, los días de la semana, las múltiples actividades, el hambre de sentir la calle.

Con las represiones debo admitir se aprenden.  Habia unos papelitos que circulaban de mano en mano no recuerdo quienes los habian hecho, la cuestion es que los papelitos eran una guia minima de maneras de defenderse de los gases lacrimógenos, las balas de goma, teléfonos en caso de detención, pequeña lista de consejos de como lidiar con un policia, rasgos básicos de como lidiar con cientos de ellos, que calzado era conveniente llevar, que dirección era la recomendada para salir de Plaza de Mayo, que calles nunca tomar.  Haciamos algunas cosas y otras no, porque a los 20 crees que nunca te vas a morir, es increible pero vimos gente muerta, a uno de mis mejores amigos le dieron tanto con una fusta el 20 que le dejaron la espalda en carne viva, a todos nos golpearon; pero aún asi de alguna manera inaudita pensabamos que morir no nos ibamos a morir. Me acuerdo, tal cual si pudiera proyectarlo ahora en la retina, de un viernes en donde nos encontramos demasiado temprano en el Congreso. La manera de esperar, de charlar, de lo mal que vimos a la chica que deidio irse a esperar en La Academia que pasara todo y de como el resto nos sentamos a esperar que pasara todo, la represión obvio, y nos volvimos por Callao directo, directo a La Academia en donde ella miraba todo por televisión. Increible como terminabamos tan rápido como todo, pero asi terminabamos las cosas, muy rápido.

Hasta las personas más tranquilas golpeaban las cosas. Como no hacerlo. Ahi me di cuenta lo importante que es poder decir. La lucha por el lenguaje es la lucha por el poder. O algo así. La cuestión es que poder decir las cosas a los gritos, fuera del contexto de una catarsis colectiva, esta un tanto resistido, hay que guardar las formas, de la misma manera que ya no se ama en los modos de Werthe tampoco se grita tan alto como Severino DiGiovanni. Algo debe haber en las raices de Buenos Aires, debajo de tantas capas de cemento y mas  enterrado todavia de las capas de adoquines. A veces me gusta pensar, cuando no tengo mucho que perder o sea casi siempre, que quizás hubo, acá es donde me expongo al romanticismo politico, una ráfaga de anarquismo y de aire libertario en todos esos días. Para los que sufrismos de muchas maneras el hecho de vivir en un país peronista, fue una especie de toma de poder momentaneo, breve, dichoso, catártico, histórico. Me acuerdo muchas veces de las fotos que me mostro mi madre de mi abuelo, me acuerdo de su historia, me acuerdo de mi familia y sus dolorosas y politicas razones para no ser peronistas. No, no me criaron gorilas, mi abuerlo era del sindicato de panaderos. Pero inteto creer que hubo algo de eso en la calle, aunque sea en algunas personas, en algunas asambleas, en algunas maneras, en algunos corazones, en algunos amigos, en algunos novios, en mi.  El corto, breve, verano de la Anarquía. Palabra fustigada, odiada, manoseada; si las hay.  Pero me gusta pensar que hay sujetos históricos capaces de crear lo que se necesita para hacer frente a la  mistica gobernante. Otra mistica a la par de fuerte. Hegemonia contra Hegemonia. No hay otra.

La pasion anarquista busca la libertad de todas las especies. ¿Qué buscamos durante todo el verano del 2002 y los meses que siguieron? Me gustaria preguntarme hasta que punto deseabamos todos ser libres y en que momento deseabamos estar tranquilos. Hay algo claro, nadie va a darte nada sin que se lo quites. Miro para atrás y pienso en que momento se empezó a quebrar todo. Antes de Maxi y Dario, cierta traición que tendriamos que revisar, algo estaba un poco roto. Anomalias varias. ¿Era el dolar? ¿Era la familia acampando en reposera frente al banco por que no podia irse de vacaciones? ¿O eran las vacas descarnadas a campo abierto por hambre? ¿Era Duhalde o todo era ira? ¿Se puede organizar la ira y condensar la rabia? ¿Los que a pesar de la explosión del dolar podiamos ceder, cedimos todo lo que debiamos ceder? ¿Integra un pais que tiene como parte de su vocablo “negro de mierda” a los piqueteros de un viernes a otro asi nomás? ¿La culpa del quiebre de las asambleas fue toda de la izquierda? ¿Es tan dificil dejar sin via a un delirante que pretender hablar de Palestina mientras todo se cae alrededor? ¿El 19 es lo mismo que el 20 o hay sutiles diferencias que marcan actores póliticos diferentes?

Quizás pienso que cuando todo comenzó a ir mejor el error fue dejar a tanta gente sola. No era lástima o limosna lo que la clase media tenia que ofrecer, no era el diezmo de caritas, no era la modea al pibe por la calle.  Tenia que seguir ofreciendo un estado de deseo de cambio permanente, tenia que seguir siendo permeable a las diferentes realidades y por sobre todas las cosas tenia que dejar de lado el pensamiento detenido en pos de perseguir la urgencia del hacer pensando. Tenia que salir del bar, de la casa, del matrimonio, de los partidos. Tenia que salir de las Universidades, de los doctorados.

Hoy

Nikon F80 / F3.2 / 60´ / ISO 800

Discutiendo toda la tarde con un compañero. Preguntandome dónde estaba la clase media o lo que popularmente los medios se encargan de nombrar gente suelta. Gente suelta significa gente no agrupada, sin militancia, sin partido, lejos de las banderas, lejos de las consignas, en definitiva la gente suelta es la que camina como todos los días: sobre la vereda, nunca sobre la calle. El caso es que a la gente suelta el 20 de diciembres decidio no renovar los votos con los piqueteros. La lucha no es en la calle, la lucha es contra el calor, asi que split y a otra cosa. No se que hace la gente suelta cuando decide no tener aventuras o al menos decidir nivelar las cosas. Tampoco se que les hace pensar a las madres pertenecientes a ese grupo que el hijo es una excusa o una piedra en el camino. Las mujeres cargan a sus hijos y los llevan a las marchas, les cubren las cabezas con un gorro por el sol, los hidratan, los consuelan si lloran, les dan la teta en Plaza de Mayo. Y cargan como siempre sus panzas.  Yo se que los hombres de la gente suelta trabajan todos los días o estudian y trabajan, ambas cosas. Pero Leo de Lugano, por dar un ejemplo, trabaja todos los días en la construcción y estudia a la noche en una nocturna. Yo se que se vienen las fiestas, que hay que correr, que hay que tener todo listo y unir a la famlia, negociar, dividir las casas, hacer que la plata rinda. Y que es duro el fin de año y que pasamos por un conflicto de tamaño desgaste como campo-gobierno que debe haber minado a la gente suelta de ambas partes para asistir a la marcha.

Porque ahi el tema es que estabamos todos. El de la cacerola del 19 que dijo no me toques la guita en simpatia historia mediante con Buzzi. Y la fortaleza del 20 de diciembre que encara quizás como heroe urbano Gasto Rivas en sintonia con el le decimos no al campo.  Eso es el horror.

Ni un solo detenido y 25 años de democracia.

Antes que pensar la construcción intelectual del poder quizás hay que pensar nuevamente la construcción colectiva de la politica. Dejar de lado el “me parece que”, “estoy equivocado si”, “yo creo firmemente en”, “como dije antes quiero decir ahora”, “me gustaria remarcar el punto 4 de lo que yo les vine a decir”. Y tambien dejar de lado al interlocutor seguro, porque hasta en el debate de la politica con libros leidos el interlocutor en desacuerdo es completamente seguro.

Hay que, tenemos que es necesario y urgente, que la clase media vuelva a sentirse insegura, incómoda, desgastada, harta, hastiada, avergonzada, acalorada, vieja también, sin novedades, sin frente, sin construcción, con mucha palabra y poca biografía, desesperada, rendida. Pero realmente, porque lo alentador de la derrota es la perspectiva de que otras maneras existen y esas maneras se descubren cuando la lucha por el lenguaje se juega en la cancha de la lucha por el poder. O sea en el barro, con las rodillas rotas, sin tiempo para la neurosis, sin tiempo para pedir lástima; como quien sale a jugar con hambre y sin excusas para ganar, volver a sentir el todo o nada.

Para volver al 20 de diciembre, establecer continuidad, lo que sea. El cuerpo tiene que estar en peligro otra vez, tiene que ser necesario el otro, confiar en el otro y dejar de ser una comunidad, una sociedad, una organización para pasar a ser peligrosos.

Quien acecha Recoleta

:1:

En sintonia con Carmen Arguibay me encuentro preguntandome ¿Quien es el hombre que desde vidrieras de muchos negocios coquetos me dice: Yo soy el violador de Recoleta? Lo espantoso del asunto es que ese violador puede ser confundido con mi novio ofuscado en un mal día de trabajo;  sin tiempo para detenerse a pensar que junto con alguno de mis mejores amigos y un amplio amplio campo de hombres;  forma parte de un generico que la sociedad decide llamar el violador de Recoleta, el cual tiene campo de acción,  víctimas, notas todos los días en todos los medios; pero ninguna denuncia en su contra, excepto una por hurto y abuso deshonesto, y menos que menos nombre propio. ¿Cómo te llamas, violador de Recoleta? ¿Quíen sos?

:2:

En paraleo a la aparición de este sátiro innombrable estamos en el medio de dos debates que siguen siendo cruciales para las mujeres y para los hombres; pero politicamente determinante para el primer grupo. El Banco de datos de Violadores y la lucha a favor del aborto o al menos el ganar batallas intermedias como que se cumpla el derecho de la realización de un aborto en caso de riesgo de vida el cual esta respaldado por la ley (articulo 86, inciso 1 y 2 del código penal); pero que nunca se cumple por complicidad de los médicos y el poder estatal. El Banco de Datos se reviste de una panacea, nuevamente fustigada y alentada por los medios, para la seguridad de todas las mujeres cuando en realidad solo es un banco de datos que permite controlar, monitorear y arriesgar la seguridad de la vida de muchos militantes populares. ¿Es necesaria la constitución de un banco de ADN para la seguridad de no solo mujeres, también hombres y como politica preventiva frente a futuros abusos sexuales? No. El que abusa sexualmente es un psicopata o un enfermo mental, muchas veces puede ser un cinico y de paso socialmente para el resto de la sociedad sana: un hijo de puta. Pero antes que nada hay que evaluar una condición que esta sociedad que se llama sana se niega a  enfrentar: las enfermedades mentales.

:3:

“La verdadera fractura no se efectuará sino a partir del momento en que problemas tales como burocratismo de las organizaciones, la actitud represiva del militante hacia su mujer, sus hijos, etc; su desconocimiento del problema del cansancio, de la neurosis, del delirio, entren a ser considerados como problemas tan importantes como cualquier otra tarea de la organización. (…) La lucha debe ser llevada a nuestras filas, contra nuestra policía interior” Si Guattari, a quien no se le puede negar la facilidad, claridad y fluidez de muchos de sus textos por lo tanto su gran poder y deseo de integración de todos en los mismos, tuviera el mismo alcance que las turbas iracundas que piden carcel, tortura, muerte, en fin que vuelvan el ´76  pero más empresarial y limpio; quizás podriamos empezar a pensar de otra manera. Porque la tarea frente a un fenómeno tan desbordante como la inseguridad habla de micro-fascismo y ese comabte es, guste o no, cuerpo a cuerpo y muchas veces contra uno mismo. La trampa radica en la debilidad de la la ética y el corazón de cualquier persona, los parados a la izquierda incluidos, frente a hechos de violencia que se hacen reales cuando quiebran familias y matan personas. Pero de la misma manera que el que viola y mata no esta sano mentalmente, el dolor al que lleva ser victima de cualquiera de esos crimenes y atrocidades en su decir tampoco. Momentaneamente, por algo de tiempo, por mucho tiempo; el desfile de personas alteradas en su capacidad de pensar y de decidir que decir y que no, frente a otras personas que alienadas o alentadas por el propio poder y la policía salen a decidir sobre vidas desconocidas; solo retroalimenta la maquina del micro-fascimo, la alienación, la neurosis, la locura.

:4:

No es bandera del feminismo el banco de datos. Es todo lo contrario, es la posibilidad abierta de una nueva censura acerca de las reivindicaciones necesarias, es un paleativo, un favor, un calmante para alteradas. El feminismo busca, entre muchisimas cosas, revertir la percepción del cuerpo femenino de parte de los hombres, que se sigue ejerciendo de una manera mucho más asidua, violenta, descarnada y visible que la del violador al cual todavía no le han inventado un apodo, pero sin duda hacia eso vamos.  El cambio que se tiene que originar no es penal, quizás ni siquiera es constitucional y si es tema de estado es porque es tema de la educación y de la formación de mujeres y hombres. Las mujeres no necesitamos un banco de datos que solo contribuya a reforzar la idea de estigma, por lo tanto una dificutad para recuperarse, necesitamos, reclamamos y tenemos el derecho como seres humanos a no ser martirizadas con palabras desapropiadas, partos injustos, falta de reconocimiento laboral, doble triple y hasta cuádruple explotación en casos de mujeres pobres que sostiene la casa, los hijos, el trabajo y son muchas veces victimas de abusos y/o golpizas. Necesitamos el derecho a abortar, a decidir en que momento tenemos ganas de ser madres y no ser estigmatizadas por un “error” o ser empujadas a tener hijos por instinto. Los animales tienen instinto. Si bien estoy a favor de la libertad de todas las especies, no estaria demás señlar que la “mia” pertenece a la condición humana. Vivir asi día a día no forma histericas. Forma una cadena de neurosis y de cansancio que contra lo que se cree no son patrimonio único de la clase media con derecho a diván.

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Y por último el aborto. El violador de recoleta recrudece la palabra inseguridad pero no recrude las palabras de derecho a abortar en caso de violación. Que injusto ¿no?. Los medios piden seguridad para las mujeres pero no contemplan la posibilidad que esa seguridad incluye un trato decente y humano frente a la denuncia de violacion y la posterior garantia de poder decidir que hacer en caso de embarazo no deseado. Lo rispido del asunto seria abrir la cantera y asumir que el embarazo no deseado no se vincula nada más a una violación. Se vincula también a una decisión por placer con un resultado no esperado, no buscado y lo peor: no querido.  Y nuestra alternativa tiene que dejar de ser lel aborto ilegal. Solo imaginar la experiencia y el estado de clandestinidad, miedo y sensación de entrega de cuerpo a la suerte de desconocidos; provoca terror. Nadie quiere estar ahi. Es nuestro derecho aliviar la pena, es nuestro derecho no arriesgar nuestra vida y nuestra salud mental. Es nuestro derecho y el dercho de nuestras parejas y también de los futuros hijos que si decidamos tener. Es nuestro derecho desde la independecia y desde la igualdad: para mujeres de cualquier clase social. El aborto no es ni nunca sera el arma para que las mujeres pobres no tengan tantos hijos y para que las mujeres de clases acomodas disfruten más tiempo de sus beneficios. El aborto no es un arma para politicos  y no es bandera de campaña. El aborto es una reivindicación feminista para todas las mujeres y los hombres que deciden que en tiempos de locura la formación de una familia no es un bien tradicional es más bien la construcción de un proyecto politico, para rematar, de una maquina deseante.